Escribas de la Noche

Instantáneas: hoy el abuelo

2011-10-26T01:21:00.004-03:00

Me acuerdo de la historia de esta foto. Era muy pequeña, y estaba muy enojada. Fue un día de asado (domingo probablemente), y en ese momento, la niña de capelina amarilla y vestidito blanco, trataba de despedirse de mí. Y yo no quería.

Resulta que, yo quería vestir un gorrito así. Y no tenía. Yo también quería vestidito con hermosas cintas y zapatos guillermina. Pero no. Yo estaba vestida de otra manera.

Nótese la boca abierta de mi compañera de escena y yo sin ponerme a su altura, yo sin ceder y con el ceño fruncido. Adentro de esa sencilla camiseta blanca, que inflaba el pechito lleno de enojo. Y a pesar del esfuerzo de mi pequeña enemiga, a pesar de sus piecitos en puntitas de pié y su cabeza inclinada hacía mí, yo no cedí.

Mi rigidez fue documentada y se convertiría en un tosco y estúpido motivo, para no mirar detenidamente esta hermosa fotografía y descartarla como objeto de estudio de mis noches filosofales.

La cuestión es que siempre pasaba por alto una cosa.

Atrás de nosotras, un señor se agarra la garganta y nos observa pensando.

¿Qué pensará?

Ese señor es mi difunto abuelo. Mi abuelo que murió siendo nosotras unas niñas, no mucho más grandes de lo que estamos en esta foto.

Este señor es un misterio para mí. Amado y odiado. Tantas versiones se desdibujan en torno a él, que yo prefiero reconstruirlo como un personaje ficticio. Prefiero recrearlo con mi basta imaginación. Desconozco totalmente el motivo de su muerte, nadie me lo cuenta y yo no lo pregunto.

El abuelo es lo más remoto del mundo. Lo cierto es que murió muy joven y no disfrutó a la mayoría de sus nietos, incluyéndome. Tiene una forma rara de salir en las fotos. Siempre posando. Si no es en una foto carnet, es cocinando o decorando una torta. Pocas instantáneas existen de él en mi poder. Y ninguna en la que salimos juntos.

Con mucha tristeza asumo que nunca me he fotografiado con mi abuelo.

Hasta hoy.

Hoy descubrí algo. Hoy lo descubrí a él. Y por más que suene como una frase cliché, es cierto, como la mayoría de las cosas de la vida: solo tuve que ver más allá de mi enojo.

La gallinita

2011-06-06T00:43:00.004-03:00

Un día la gallinita trabajadora había plantado trigo, le pidió al caballo y al gato que la ayuden a cosechar, los dos le dijeron que no porque estaban muy cansados. La gallina y los pollitos a la mañana siguiente estaban muertos de hambre, ya no aguantaban más y se murieron.

Esta es una historia que escribí cuando tenía 10 años... sin comentarios...

2011-04-04T14:13:00.002-03:00

Salió el sol.

Nos veremos las caras hasta que se oculte nuevamente.

Mi papá

2010-09-27T00:07:00.002-03:00

Es un hombre que usa gorra con visera, siempre de colores oscuros y anteojos de marco negro, como los míos. Es dueño de una energía pocas veces vistas. Ya en sus 55 años se adivina lo que será un autentico viejo cascarrabias.

Es un hombre muy trabajador. Es albañil.

Es dueño de una silueta que se mezcla con Chile y con España. Es hijo de inmigrantes.

Es de Independiente y también de Huracán de Comodoro. A la gente culta le agrada mucho mi papá. Puede opinar de historia y literatura argentina sin ningún tipo de problema. Subyace en él una conciencia de clase: mi papá sabe bien donde está parado.

Y trabaja mucho, hasta los días domingos. Si no es una cosa es otra. Siempre está ocupado. Mi papá ha construido él solo su casa. Todavía no la termina.

Después de trabajar 12 horas, cocina para sus hijos, y ellos siempre le agradecen, después se la pasa en su casa trabajando. Hace las lozas él solo. Pega ladrillo por ladrillo sin piedad. Tiene miedo de no poder llegar. Está apurado por terminar. Mientras la gente descansa y se relaja, mi papá escucha Bob Dylan y se pone a fratachar. El cemento gris se transforma en muchos sueños… sueños multicolores que se van amoldando en las paredes, que él hace, que él fabrica, que su papá también materializó en su casa, que sueña y divierte porque le gusta, porque es lo que dejará para el futuro.

Mi papá le da parte de su vida a las paredes de su casa.

Hombre desinteresado resultó ser. Poco le importa lo que la gente piense de él. Su vida es única.

Atrás de mi casa, papá vive, sueña y crea. Él brilla para nosotros y nosotros brillamos para él.

A veces me gustaría poder haber nacido varón para acompañarlo más y no trabaje tan solo.

Pero no lo soy. Perdoname papá.

Instantáneas: Hoy, la pequeña G

2010-08-26T15:36:00.001-03:00

¡Rodará la cabeza del culpable!

Instantáneas: hoy Janis

2010-06-06T02:47:00.004-03:00

Entre la puerta abierta y la plancha con el cable arreglado por mí, se aprecia el piso sucio, como sólo el de mi habitación puede estarlo.

Verán, es que me mantuve muy ocupada esta semana, entre fotocopias y resaltadores.

Atrás, a lo lejos, el estuche de mi guitarra saluda cual monstruo oculto bajo la cama de mis 5 años.

Se adivina la textura del cubrecama de una cama compañera, ahora sin dueño y que ayer fue el segundo cuerpo de una cucheta, llena de stickers del álbum Basurita.

Arriba, las bolsas de nylon descansan y abajo, el reflejo de la sensualidad de la gata Janis se bambolea en las líneas del piso de baldosas lisas. Se puede adivinar su cara, se asoman sus bigotes blancos y resaltan sus manchas negras. Su pelaje tricolor se introduce con movimiento, apurada ella, para pegar el salto hacia la otra cama gemela, donde me pongo a vaguear y la llamo, mientras me doy un respiro.

En la mugre del piso, las pelusas viejas se agitan y las patitas delicadas quedan marcadas, mientras la puerta termina de chillar.

Renacer

2010-01-29T15:39:00.006-03:00

Yo siempre deambulé por la vida.

Y como andaba de un lado a otro, mi familia nunca me tomó en serio.

Mi padre murió cuando yo iba a primer grado, y mi madre trabajaba todo el día. Y como siempre estaba en el trabajo, me quedé sola todas las tardes de mi vida hasta los 18 años.

Un día me levanté y me dije a mi misma: No puedo seguir así.

Así que salí de mi pequeño closet de vergüenza y me hice cargo de mi misma.

Lo primero que hice fue buscar un trabajo… y como no pagaba alquiler ni tenía gastos importantes, me lo patinaba en pelotudeces. Me compraba ropa linda. Salía de joda con mis amigas, y me pagaba todo si la situación lo ameritaba. Me levantaba a alguno si me gustaba mucho, etc. Si el trabajo me cansaba o se ponían muy rompe bolas, lo dejaba.

Fácil. Sencillo. Lo que hace cualquier chica normal de 18 años.

Con el tiempo, me fui avejentando y un día inesperado mi hermano mayor tuvo un accidente y murió. En ese momento andaba sin trabajo y la verdad que me hizo muy mal, como era esperable. Me quedé mucho tiempo con mamá haciendo duelo. Y de nuevo en casa mi cabeza carburaba el doble que antes.

Un día me levanté y me dije a mi misma por segunda vez: No puedo seguir así.

Así que me dejé llevar y agarré lo primero que vino...

Pero no lean mi vida.

Yo tengo otra cosa para contar.

Ese laburo era en un geriátrico.

Estaba bueno, me sentía útil. Los viejos son lo más. A veces se ponían medios pesados, pero por lo general una sonrisa y unas disculpas sinceras eran suficientes para volver a empezar.

Siempre hablaba con la mayoría de los abuelos de ahí. Como decía Crispín yo le aportaba vida a ese paisaje medio muerto.

La verdad es que en ese momento lamenté no haber tenido abuelos en mi niñez. Así que una tarde en el patio escribí los nombres de todos los abuelos y abuelas y los metí en una bolsa y sorteaba a mis abuelos postizos por semana.

Fue una época muy tranquila para mi. Me acostumbré a acordarme de mi hermano y me ponía bastante mal. A veces me ponía a escuchar música con el mp3 y me parecía escuchar su voz que trataba de hablarme por encima de la música a todo volumen. Cuando esa sensación aparecía me desesperaba.

Y la verdad, estar rodeada de viejos me hacía sentir extremadamente bien o extremadamente mal.

Bien, porque uno se cagaba de risa de las conversaciones de los viejos y es re loco que estén todos encerrados, algunos son terrible aparatos. Y mal, porque uno veía que eran personas faltas de cariño que se sientan a esperar la muerte, que estaban solas… en algunos casos, podían pasar meses antes de que apareciera algún familiar de visita. Por ejemplo, a Lola sólo la iban a ver en las navidades. Y a veces a Mario le pintaba escaparse.

De todos los trabajos que tuve, fue en este en el que aprendí más cosas.

Hasta que me fui.

Fue la única vez que me pasó. Era el turno de noche, me gustaba porque era muy tranquilo. Por lo general lo pesado siempre era a la mañana. La encargada también estaba conmigo. Yo estaba leyendo y se me apareció de repente con cara de preocupada. Y se quedó parada en la entrada. Algo andaba mal:

-Paulina…-

Instantáneamente cerré los ojos y los apreté muy fuerte con la revista entre las manos. En seguida, me puse a llorar.

-No llores… ahora llamo a la ambulancia, para que confirmen y hacemos los arreglos-

-¿Qué tipo de arreglos?- La verdad que no me lo esperaba… nunca me lo esperaba.

-La vestimos y demás para cuando lleguen los de la cochería…- Esto también era parte de mi trabajo… no podía negarme, me lo dijeron en la capacitación y cuando entré a trabajar.

No hubo ambulancia, llamaron a la enfermera asignada a su casa, vino, confirmó y se volvió a ir en menos de media hora. La cosa era que Paulina había muerto. Cuando la enfermera confirmó, me aterré ante la idea de vestir a un cadáver. Pero después me acordé de que era Paulina, y que si bien yo nunca había sido su nieta sorteada, no era una desconocida. Sino una abuela de las 9 que vivían ahí.

De un momento a otro, la familia llegó, hubo muchos llantos y alboroto.

Me tomé un café. Mientras se hizo un papeleo de más de 4 horas, la encargada me llamó:

-La hija me dejó esto, ponéselo- La encargada me tiró una bolsa con un traje borravino de dos piezas. Era media hija de puta, pero estaba claro que también le afectaba la muerte de Paulina. Supongo que esa frialdad era su manera de afrontarlo.

Me arrimé a ella y sólo pude quedarme con la boca abierta.

No es una muerta, es Paulina.

Paulina.

Así que tomé aire y empecé. No fue complicado, y aunque tardé bastante me impresioné un poco… porque Paulina tenía los ojos un poquito abiertos. Estaba media fría, pero tenía olor a Bouquet de Rosas. Rico Bouquet de Rosas que me regaló para mi cumpleaños, y que sigue cerrado.

Un poco más tranquila fui al baño y al pasar por la habitación de Crispín, éste me dice medio como disculpándose:

-Al final, vos que te querías alejar de la muerte y ahora volvió…-

Sólo pude abrir los ojos muy grandes.

-Crispín, volvé a la cama, todavía no es hora de levantarse… ¿Querés que te traiga algo?-

Crispín sólo se acostó y se dio media vuelta en la cama.

Cuando volví a la habitación de Paulina me quedé apoyada en la puerta y la contemplé de pies a cabeza.

La encargada se sentó en la cama y le pegó la boca y los ojos con pegamento.

Después se volvió y me miró media incómoda. Para evitar ese sentimiento pregunté:

-¿Qué zapatos le vamos a poner?-

-No va a llevar zapatos, la van a velar descalza-

-¿Descalza? ¿Sabés por que?-

-No… creo que…- la encargada carraspeó y subiendo el volumen agregó: -… creo que es por una creencia de su familia o algo así…-

Mi estómago se revolvió en formas impensables.

Como la encargada estaba sentada en la cama, me bloqueaba la visión de Paulina. Pero juro que en ese momento el pecho de Paulina se infló un poquitito y de su garganta se escucho un leve gemido.

Lo juro.

Me apoyé aún más en el marco de la puerta y se me agitó la respiración. Tragué saliva pesadamente y cuando quise acercarme. La mina me dijo:

-Me llamó la dueña, ya viene para acá, ¿Por qué mejor no te vas a tu casa a descansar?-

Juro que no fue sensación mía, la encargada estaba pálida.

-No… me quiero quedar- musité con el corazón latiendo a mil.

-Pero mejor andáte, seguro que estás cansada por todo lo de hoy… andá a descansar mejor- Su voz se desvanecía, mientras mantenía una de sus manos sobre el estómago de Paulina.

-Pero yo quiero…- di un paso adelante. Y eso fue suficiente.

-¡Andáte te dije!-

Sus gritos resonaron en la habitación. Levantó una mano hacia un costado… en gesto de querer pegarme. Se acomodó el pelo con la otra y yo desaparecí totalmente aterrada. Entre los pasillos sentí a algunos de mis abuelos moverse en sus camas. Salí corriendo del geriátrico. En el patio mis corridas y mis gemidos despertaron a los pajaritos que volaron revolucionados ante tanto bullicio.

Recuerdo que ya estaba amaneciendo.

Recuerdo que huí como los pajaritos.

Y que tenía olor a Bouquet de Rosas en las manos.

Al otro día mandé el telegrama.

Todavía ando deambulando por los rincones de mi casa, sin valor para levantarme por tercera vez y decirme: No puedo seguir así.

El Jesús personalizado

2009-12-02T10:36:00.005-03:00

Entre los papeles de aquella oculta biblioteca, la cara de Aceves Mejía me miró.
Estaba todo lleno de tierra y humedad. Poco glamoroso.

-Che, estos vinilos están para tirar… fijáte cuales sirven…-

Después de unos segundos, mi papá me dijo:

-Estos, si… pero, este… - y sonrió mirando el vinilo de Aceves Mejía, cómplice de algo que yo no podía saber- …este no.

Lo miré desconcertada, seguía con su cara de pensador que mira el diario (*). No es propio de mí contradecir decisiones ajenas, menos si son de mi papá. Pero resulta que mi viejo es una persona muy pesada. Es un tipo que te critica porque escuchás Depeche en el celular, se ríe de vos con cara de pensador mirando el diario, mientras escucha Bob Dylan. Así que fui al ataque…

-¿Para que mierda querés esto? Digo ¿No me digas que te gusta esto? Te gusta guardar cosas al pedo ¿Eh?... después criticás a mamá-

Sólo se sonrió y me sacó el disco de las manos.

-Este se lo poníamos con el tío en Navidad- Lo dio vuelta y lo miró de arriba a abajo -El tema 8…- Los ojos de mi viejo volaron a ese recuerdo y yo pude verlo: el abuelo.

Alberto y Chacho cuchicheaban detrás de la puerta. La casa estaba en construcción, así que era chica y estaba algo desordenada. Una adolescente tía Gloria, ayudaba a una adulta abuela Tati en la cocina, mientras reían. Era alguna pasada Navidad que nunca sabré con exactitud.

-Ponelo, ahora- Los pibes maliciosos pusieron a rodar a Aceves Mejía en un espectacular tocadiscos amoblado. Entonces apareció un adulto en la sala y los pibes se escaparon al pasillo. Aquel tipo era mi abuelo. Se sentó al lado del parlante y escuchó:

“Mi méxico lindo, como te extraño.
Extraño tu cielo…”

De a poco vi como su rigidez fue desapareciendo. Esos hombros tiesos se relajaron en el silloncito verde que todavía está en perfecto estado en la casa de la abuela. Me distraje mirando detalles de lo que fue. La casa donde yo crecí y viví mi niñez, las ventanas, toda la atmósfera me llenó de algo que no siento muy seguido. Encontré a mi tía… lo que hoy es una vieja amargada, en otro momento fue una chica flacucha, tímida y risueña.

“…extraño mi tierra…”

Me volví de a poco hacia mi abuelo sentado.

“…extraño mi tierra…”

Se aguantaba para no llorar, pero era imposible.

“…mi madre linda, como te extraño…”

Y mi abuelo escondió la cara entre las manos. La voz del mariachi cantaba casi llorando y a juzgar por el olor a alcohol, la ranchera en Navidad le había jugado una mala pasada. Afuera, los dos pibes miraban la escena y se reían bajito.

-JaJAJAJja ¡Se puso a llorar!-

“… mi México lindo…como te extraño…”

La nostalgia invadía el lugar, tenía gusto a desarraigo. Algo que jamás podré conocer.

Cuando salí de ese recuerdo, agarré el disco y repliqué:

-Che… que jodidos que eran ustedes…-

Ver eso fue lo que me ayudó a humanizar más a mi Jesús Personal, tengo la imagen intacta de sus lágrimas. De su gorrita con visera. De sus saquitos de lana. De sus bigotes prolijamente recortados todas las mañanas. De sus mates a las 6 de la mañana y las lecturas del diario en voz alta. De su ropa de fábrica azul y de su grito para llamarme “VEEEEEERO” y mil cosas más… cuando veo una foto de mi abuelo, pienso en su chilenidad, y que en alguna Navidad lloró a los compases de una ranchera mexicana y se acordó de que vino solo, con $10 en el bolsillo, recontra jugado a buscar una vida mejor.

No me gustaría saber qué será de la casa. Lo más triste y probable es que quizás algún día pase por esa cuadra del José Fuchs y solo me quede con efímero recuerdo de las bicis en la esquina, el Tim haciendo guardia y yo con mi guardapolvo blanco. Y cuando pase por ahí ya no tenga derecho a entrar a ese lugar místico, porque no será propiedad nuestra… mi viejo ya renunció de antemano. No piensa sacarse los ojos al ver que los otros dos vástagos han pelado los colmillos.

Ayer hice descansar tres yerberas rojas sobre una esquela gris. Miré la foto sonriente del dueño de esa tumba. Aquel viejo gordo y pelado de gorrita con visera azul me miraba y yo le devolví la sonrisa:

-Feliz cumpleaños, Personal Jesus…-

(*)Cara de pensador que mira el diario: Figura recurrente en los desayunos familiares. Lo usamos para burlarnos de alguno de los comensales cuando está de mal humor o demasiado serio.
Nota: El Personal Jesus de Martin L. Gore es Elvis Presley.

La hija bastarda

2009-09-10T14:39:00.006-03:00

Cintia estaba ideada desde antes de su concepción como un perfecto hijo varón. Después del jardín, lo anotarían en una escuela técnica y estudiaría en la facultad de Ingeniería de la universidad. Los tíos, abuelos y amigos inundaron a la familia Pérez con juguetes socialmente establecidos como masculinos y ropas celestes que después se verían grotescas en el cuerpito de la bebé. El primer error de Cintia fue nacer mujer, su persona cagaba la correcta composición de la familia modelo.

La niña creció entre voces unidireccionales que realimentaban el ego, su reinado se terminó a los nueve años, cuando la mamá anunció la llegada de un hermanito. La niña cruzaba los dedos para que otra bebé venga a jugar, pero ahora el robot, el futbol y los autitos ya tenían dueño. La llegada de un hermanito y la mudanza a un barrio nuevo fueron letales para la niña.

Los humos de Cintia fueron apagados con un balde de agua fría. Nada de habladurías, ni llantos, nada de ropa, ahora había que ahorrar y lo peor de todo, compartir.

Ella tomó la costumbre de dirigirse la vida en contra de los gustos y preferencias de su madre. Llevarle la contra era una diversión que disfrutaba mucho… tanto, que se aguantaba las consecuencias. Una contestada significaba ser la única comensal en no tener helado e irse a dormir sin mirar dibujitos. ‘Llevate una campera’ significaba cuantiosos mocos recorriendo una naricita marchita. Callarse la fiebre era algo estratégico y también trajo sus consecuencias a largo plazo. Amaba que ella la viera con malestar y le diga: ‘Seguro que te estas haciendo, te vas igual’ y aguantarse todo el colegio para luego tener que ir a la guardia del hospital con 40 de fiebre y faltar por 3 días.

Lo peor de la situación era que Georgina, la madre, contestaba con testarudez casi tan infantil que la propia hija. Se declaró así, una guerra implícita en la casa. Todo estaría bien, mientras las batallas no fueran demasiado duras.
Pero si lo fueron. Hasta que una noche todo estalló. Madre e hija se odiaron mutuamente en la cocina. Cintia terminó con rasguños en la panza, seguido con una sarta de potentes trompadas en los pechos y en la cara.

-Desde que estabas en la panza me hiciste sentir mal-
-Ya lo sabía, me lo decís todos los días-

Georgina concentró todas las amarguras de su vida en los brazos y estranguló a su hija. Entre pataleos y gritos, la chica decidió no defenderse. Era la excusa perfecta para nunca más volver. Cintia no era ninguna santa, cuando ya no pudo respirar, la alejó sin esfuerzo arrancándole un mechón de cabello rubio. Cuando eso pasó, Georgina agarró un tenedor de la mesada y lo clavó sin piedad en el brazo izquierdo de Cintia. Eso marcó el fin de la enfermiza relación.

En contadas ocasiones la adolescente tuvo la intención de hacer las paces, pero no sabía como hacerlo. De todas maneras, la madre no la tomaría en serio realmente.

Cintia se fue de la casa con el primer salame que encontró, y aunque al principio la pasó mal, pronto se amoldó a no hacer gastos y curtirse. Construir una vida propia. Otra vida que no incluía a su madre, sólo a sus hermanos y a su padre que la visitaban una o dos veces al año.

Una adulta Cintia se bajó del auto y observó la casa a la nunca había vuelto. Su antigua casa. Hacía más de 14 años que no había estado ahí. Ni siquiera para las fiestas.
A cada paso se miraba reflejada en el vidrio de la puerta y se lamentaba de los años perdidos, de los sobrinos que nunca disfrutó, de los cumpleaños, Navidades y Años Nuevos que no festejó y de las disculpas que nunca pidió.
Se dio cuenta de que fue presa de un orgullo sin fundamentos y que se estaba liberando en ese momento, cuando ya no valía la pena.

Un chico alto abrió la puerta sin darle tiempo a prepararse para golpear. Era su sobrino.
-¡Eh! ¡Es la tía! ¡Mamá!- Su hermana mayor se acercó con un bebé en brazos y se sorprendió al verla. Cintia todavía estaba desconcertada. Ambas se miraron y se abrazaron. La mayor le susurró al oído un secreto.
-Pensé que no venías, estás cambiada, che-
-¿Cómo se llama esta hermosa bebé?- Dijo la menor tratando de evadir la conversación.
-Se llama Cintia- Sonrió dándole la sorpresa- Pasá, que quiero que conozcas a mi marido, ¿Qué querés tomar?-
-¿Le pusiste Cintia como yo?- Ella miró a su alrededor sin poder creerlo.
-Si, fue idea de mamá…-

Era desconcertante, Cintia no podía creer que la vieja haya hecho eso. Ciertamente hacía mucho que no la veía. Es más, no fue ni al funeral de su padre para no tener que aguantar nada. Hizo la pregunta del millón entonces.

-¿Vino?-
-Más vale que está acá, es su casa.
Se dio vuelta y ahí estaba su mamá.

Cintia no quiso mostrar debilidad, así que evitó hablar para evadir el llanto.

-¿Cindy, sos vos?- La vieja tanteó el aire con las manos, vestía un pañuelo en la cabeza y tenía ojeras por las quimioterapias. Estaba vieja y flaca. Estaba débil. Esa vieja desconocida que le hablaba era su madre y se estaba muriendo. Su mamá se estaba muriendo y era casi seguro que su deterioro era culpa de ella. Se sintió la peor mierda del mundo cuando la vieja se acercó con la dificultad de un perro viejo a saludar a su dueño.

Sólo un suspiro entrecortado y las lágrimas se le escaparon de los ojos.

La vida le pegó en la herida. Su vida le pegó el tenedor en donde más le dolería: su mamá. No se esperaba eso. Sólo esperaba que su madre estuviera como siempre, nada más que más vieja. Que siguiera con los pelos rubios que tanto odiaba, por eso ella se los teñía de negro. Que tenga los brazos fuertes que la estrangularon cuando joven, no esos huesos con la piel colgando. Que tenga la mirada enérgica que la intimidaba, no esos halos apagados que miraban hacia ningún lugar.

Ella no quería eso.

La madre estiró los brazos y Cintia se calzó en ellos sin entender que era todo eso.

-Cindy…
perdoname... yo no sé...
en que momento...
te perdí…-

Cintia lloró.

Un mes después de aquella visita, la madre murió, y lo cierto es que en el testamento de la familia, Cindy no figura como heredera. Pero cuando fue al ginecólogo y la médica le preguntó si tenían antecedentes de cáncer, la paciente respondió:

-Si, mi mamá-

Creer

2009-08-13T22:26:00.007-03:00

Cuando el viejo miró a las nubes, la vieja no las vio. Ella vio algo más que eso, y es más, lo escuchó.

-¿Escuchaste eso?-
-¿Qué cosa? No escuché nada…-

Las iris de la vieja se dilataron cual Gato con Botas. El mundo desde la terraza cobró vida.

En medio de las sábanas colgadas, adentro de la casa, en la pelopincho de verano de las nietas. Miró más allá de la cabeza del viejo que miraba la revista de chimentos y los descubrió saliendo del almacén, fumando un cigarrillo y hasta paseando al perro.
Todos estaban en peligro quizás sin saberlo, hasta Carlín Calvo y su familia; la hija mayor de Maradona y su novio; la Reina del Pop y Flor de la V en París.

Observó a su alrededor y solo pudo creer.

La vieja dijo en voz muy baja:

-Están por todas partes-

El viejo levantó una ceja y posando la revista en su regazo contestó:

-Claro que si…-

Gracias a Gabriela y Eber por una producción digna de este blog.

La historia de Martha Jones

2009-07-15T03:06:00.009-03:00

En simultáneo con Tan lou fai.

De un día para el otro, Martha dejó de hablar. Se sumergió en su mundo cuando tenía 11 años.

La familia Jones se alarmó más aun cuando el médico les dijo que la pequeña estaba perfectamente bien y que no tenía nada en las cuerdas vocales. No sufría ningún trastorno físico que le impidiera hablar.

Martha no hablaba porque no quería.

Hacía un año que la familia galesa había llegado a instalarse en lo que hoy es el Barrio José Fuchs y Martha parecía estar bien.

Una maraña de chismes se tejió en torno a la familia Jones. La variante más trascendental era que la pobre Marthita sufría de un autismo severo, porque su madre la sometía a castigos físicos muy crueles. Otras más fantasiosas eran que la casa estaba poblada por espíritus que asustaron a la niña y le cortaron la lengua. Lo cierto era que el médico de la familia dijo oficialmente que Martha se había asustado, se traumatizó y no hablar era la forma de manifestarlo. Cuando Martha lo supere, volvería a hablar.
Y así la pequeña albina de ojos hielo pasó casi toda su adolescencia sin decir palabra.
Una tarde algunos chicos del barrio se pusieron de acuerdo para hacerla gritar. La agarraron en la esquina de su casa, le tiraron de los pelos y le pegaron bastantes cachetadas. Pero nada. El aire que salía de su garganta y el resoplar de sus llantos se mezclaba con el furioso canto de los pájaros.
Ante este hecho, sus padres decidieron dejar de mandarla al colegio y le prohibieron salir a jugar a la cuadra. Las vecinas se preocuparon por sus hijos y no los dejaron juntarse más con ella. Martha pasó a ser la bicho raro del barrio.
Eran inevitables los susurros de los vecinos, ante aquella señorita vestida siempre de blanco, con una gran capelina que le tapaba la mirada siempre baja, de pelo platino y ojos de un azul blanquecino, era impactante. Los niños le tenían miedo. Y los adultos sentían cierta curiosidad por saber que tan loca se suponía que estaba.

Lo peor era ir a comprar, iba con una notita escrita por el papá o por ella misma y los chicos se burlaban incansablemente. Lo que más le jorobaba era que todos le decían: “Hablá, moga”. Todos sabían que ella podía hablar y no quería.
En una oportunidad el almacenero le dio un chupetín de regalo y ella se molestó tanto que le escupió en la cara, ante el escándalo de las viejas chusmas.

Ahora Martha, aparte de ser muda voluntariamente, era una loca agresiva.

En verdad nadie, ni sus propios padres sabían que fue lo que le pasó. La joven se lo llevaría a la tumba. Su madre no quiso vivir pensando que jamás volvería a hablar con su hija. No la escuchaba, no sabría jamás que fue lo que pasó, no sabría cómo se sentiría. Así que ambos padres hicieron que aprendiera el lenguaje de señas. Con el tiempo los tres pudieron asimilarlo. Si bien Martha nunca manifestó el hecho fundante de su mudez, logró volver a socializar, terminar el colegio y aprender a bordar. Con esto pudo emprender un pequeño negocio. Ella bordaba las cortinas, sábanas, almohadones, servilletas y manteles más elaborados y finos que yo jamás haya visto. Su clientela era muy selecta. Incluso con su arte, pude lucir mi pequeño vestido blanco de Bautismo, cuando tenía apenas un año.

Al cumplir los 50 años, la albina quedó sola. Sus miedos no la abandonarían jamás. El primer día después de la muerte de su padre, soñó lo que siempre temió. Volvió a tener 11 años y fue a la escuela como siempre. Iba correteando y a los gritos, atravesaba el pasaje Avellaneda cuando una mano musculosa la sujetó del cuello. La metieron entre dos hombres a una casa y la ataron a una cama. Le sacaron la ropa y le rompieron todo lo que tenía intacto.
En aquel momento, Martha rogó a Dios no sentir nada, no quería ver lo que el almacenero de su barrio tenía en los pantalones, no quería ser ella, no quería contar lo que le hicieron, ya no quería oler aquellos fluidos, ni quería escuchar esas risas macabras. Ya no existiría. Ella sería otra persona.

La semana pasada fui a la casa de mi abuela, en el Barrio Fuchs.
La abuela estaba en la ventana viendo a la gente pasar y cuando entré, sólo me dijo:
-Ayer murió la Muda Jones…-
-¡Uh! ¿La están velando?-
-No hubo velorio, murió sola- La abuela se incorporó en su silla y con pesadumbre agregó:
-Traé el cognac y sacate una copa- Ella ya tenía la suya en la mano. Yo se como se pone mi abuela cuando alguna mujer de su edad muere… sabe que ella puede ser la próxima.

La abuela volvió a rejuvenecer hacia los años 40 y sosteniendo la copa de cristal entre sus dedos, me contó que Dios a medias le cumplió el deseo a Martha Jones, antes de que pudiera ver algo, se desmayó. No sintió nada. No presenció su propia violación.

-Ese hijo de puta…- La abuela volvió a siglo XXI y sus dedos se arrugaron de nuevo, su voz se marchitó y la copa se puso opaca.

Cuando pude salir del viaje al pasado de la abuela, las dos brindamos por Marthita Jones.

¿Quiere leerlo de nuevo? Por favor entre aquí.

Andá, que yo me quedo

2009-06-26T20:18:00.012-03:00

Ramiro se levantó de su corta siesta y se fue al baño. Se observó en el espejo y no supo que pensar. En su celular sonó el polifónico de ‘Henry Lee’ casi entero, hasta que por fin se dignó a contestar.

-¿Yas estas listo?-
-Ya voy-
-A las cuatro ya vienen los de la cooperativa-
-Bueno ya voy-

El joven se volvió a mirar al espejo y decidió no pensar más. No sabía como sentirse. Estaba cansado, quería dormirse y no despertar en una semana.

Le metió whisky a su café para tratar de cobrar algo de vida y en el kiosco de su barrio compró un Speed y cigarrillos. ‘Henry Lee’ sonó nuevamente, pensó que era su madre de nuevo, pero se encontró con la vocecita de su frágil hermanita.

-¿Rami, me podrías comprar agua y chicles?-
-Dale ¿Qué no tenés más crédito?-
-Ah no… vino Claudia-
-¿Eh?-
-Que Claudia está preguntando por vos, vení rápido-

Las cosas no podían empeorar más.

En el taxi se calzó los auriculares y se olvido de todo por un rato.

Llegó y se encontró con todos sus amigos del secundario. Hace poco que se había egresado así que le pareció grato que se solidaricen por él. Su mejor amigo estaba hablando con su mamá, cuando lo vio a lo lejos se acercó lo más rápido que pudo.
No hablaron, Gerardo solo lo abrazó y Ramiro de nuevo no sabía como sentirse.

-¿Ya lo trajeron?-
-Si, ya está todo armado. ¿No necesitas nada?-
-Quedate tranquilo, estoy bien, solo quiero que me ayudes con mi vieja y Juli. Por si se desmayan o algo-
-Si todo bien. Juli está muy fría, deberías estar con ella-
-Si, gracias Gerardo-

Gerardo se puso serio. No era propio de Ramiro agradecer. Ni tampoco obedecer, se sorprendió cuando se fue con su hermanita a hablar.

-¿Cómo estás?-
-…-

La niña solo miró al frente con el mentón alto y alzó los hombros como si nada le importara.
-Sos igual de tonta que él- Julieta lo miró enojadísima y entonces no se contuvo y lo abrazó. Puso la cabeza en el regazo de su hermano y mirando el cajón color cedro lloró un largo rato. Ramiro le entregó el agua y los chicles.
-¿Por qué estás tan amable conmigo?- La fina voz de Julieta se introdujo en el pecho de Ramiro, haciéndole bastante daño.
-Bueno, ahora que ya no está, te tengo que cuidar yo ¿No?-

Se hizo la hora y Claudia no se animó a arrimarse para hablar. Los de la cooperativa llegaron. El chico observó el coche fúnebre afuera y miró a su mamá que miraba a la nada. Estaba tan desconcertada como empastillada.

Ramiro contempló un largo rato el rostro blanco de su padre y se puso a pensar en la infancia que le había tocado. Se acordó de las retadas con una risa y cuando lo iba a buscar al jardín. Cuando se fueron de campamento con el curso y él tocó la guitarra en el fogón. Cuando se divertían los dos en las aburridas misas de la iglesia a costa de su madre. Por alguna razón desconocida no recordó las cosas más feas.

Cuando despertó de sus pensamientos, Gerardo lo agarraba del brazo para indicarle medio a la fuerza que ya era hora de terminar con todo eso.

A Ramiro le dio mucha indignación que todo pasara tan rápido. No se acordaba de nada. Prendió un cigarrillo y tomó el resto de agua de Julieta. Le preocupó que su hermana hubiera derramado pocas lágrimas. Su madre en cambio ya había llorado demasiado. Miraba extasiada y lista para lo peor.

El peso del cajón sobre su hombro no fue nada y cuando menos lo pensó, Gerardo lo dio vuelta para indicarle que el funeral era para el otro lado.

¿Cómo pudo morir tan de repente? ¿Cómo pudo pasar eso? Dos tipos vestidos con mameluco y armados con palas de jardín empezaron a partir la tierra. Todo se hizo más confuso. La gente gritaba y veía a su madre en las nubes que lloraba de nuevo. Viejos compañeros de la escuela lo acompañaban silenciosos tras él. Sus abuelas lloraban con las pocas fuerzas que les quedaban. Todo transcurría tan tranquilo y tenue que se golpeó duramente con la realidad cuando la pequeña Julieta empezó a gritar.

-¡No! ¡Ése es mi papá...! ¡No lo toquen...! ¡No lo entierren! ¡Pará hijo de puta!- La niña hizo frente al sepulturero.
-Ramiro…- Gerardo agarró a la niña que gritaba y lloraba sin parar.
Ramiro se dio cuenta donde estaba y de que al que enterraban era su padre. Ante su falta de tacto procedió a agarrar torpemente a su hermanita que luchaba entre los brazos de Gerardo, sin decir palabra. La niña ya hablaba por él.
-¡¿Porqué se murió?! … ¡Quiero que esté vivo! ¡Quiero que esté vivo!- La tierra ya estaba por la mitad de la fosa y Julieta todavía insistía en sacar el ataúd de ahí. El chico sólo atinó a sostener los bracitos de la niña, sin decir nada. Vio a Claudia que lo miraba llorando y la evitó.
-¡No! ¡Ramiro saquémoslo de ahí!- Julieta se volvió hacia su hermano y este se conmovió por las lágrimas furiosas que emanaban del espíritu de su guerrera hermana. Se arrodilló para estar a su altura. Entonces la versión original de ‘Henry Lee’ sonó en el celular de Ramiro en medio del silencio de la tarde soleada.

‘Henry Lee’ le puso la piel de gallina.

Si la furia de esa canción maldita sonaba sólo podía significar una cosa.

Que su papá estaba vivo. Y que además lo estaba llamando.

Porque el original ‘Henry Lee’ era el ringtone de su papá…

Ese fue el peor detonante que Dios le pudo haber enviado. Recordó a su padre. Se sintió vacío y pequeño. Se sentó en el piso y se puso a llorar como el niño que aún era. Vio como la tierra se agolpaba en la fosa hasta ser cubierta de flores y lloró a los gritos.

A lo lejos, Claudia se iba del cementerio. En medio del silencio matinal, dos aullidos de hijos sin padre en forma de llantos furiosos la asustaron. Sintió culpa de irse sin despedirse, pero lo hizo de todas maneras.

Julieta se fue primera con su mamá y así lo hicieron todos sucesivamente. Hasta que Ramiro quedó solo con la tumba. Se agachó levemente, miro el cartel negro con letras blancas y dijo su secreto en voz no demasiado alta sintiéndose terriblemente feliz:

-Por fin estás muerto y enterrado… hijo de puta…- Volvió con la multitud llorando. Y por dentro tarareaba el 'La, la, la, la, la' de la canción de su celular que ya llegaba a su fin.

Sobreviviendo al impacto

2009-06-12T22:57:00.008-03:00

Aquel viejo panzón se dio vuelta hacia Nahuel, el más chico.
-Para mañana tenemos empanadas de sombreritos…- Su gruesa voz resonó en la cocina.
El niño lo miró ingenuamente y se puso feliz. Las empanadas de sombreritos eran lo mejor.
-Y adivina que…-
-¿Qué?- La sonrisa del niñito se acentuó.
-Nos faltan los sombreritos… así que vayan mañana temprano-

Con mucha expectativa, Nahuel y sus dos hermanos Uriel y Fabián, se encaminaron hacia lo alto del Balcón del Paraíso. Iban escoltados por Brisa, la cachorra siberiana. Lo mejor era la ida porque caminaban libres de carga. Uriel, iba adelante junto con Nahuel y Fabián y Brisa los seguían sin apurar el paso. Los caminos a la playa eran bastante entretenidos, siempre se encontraban cosas interesantes para hacer: cazar lagartijas, tirar piedras al infinito y carreras, en todas esas cosas los aullidos de la perra avivaban a Nahuel. Uriel recuerda hasta el polvo que levantaba aquella noble cachorra gris, entre los matorrales y el calor seco. Ella sacaba la lengua y hurgaba juguetona entre los arbustos. Todo era tan brillante que los cuatro parecían pegados en una postal de turismo del Cerro Chenque.

Bajaron los cuatro correteando por el Infiernillo, aterrizando en la estación de Servicio Eureka, ubicada en pleno Chenque, cerca del Chalet Huergo.
Como Nahuel era muy chiquito Uriel, como hermano mayor tomó la decisión de pasar por el túnel que une el Cerro Chenque con la playa sin pasar por la ruta. Los autos nunca frenarían si el pequeño o Brisa se interpusieran en el camino. El túnel los escupió justo en el sanjón de bienvenida a la playa. Ahí había botellas de whisky, bolsas de plástico, preservativos usados y latas de cerveza desgastadas por el sol.
Los cuises que vivían ahí los espiaban a sus espaldas. El olor de los matorrales secos penetró en las fosas nasales de los animados pibes. La caminata era pesada pero valía la pena.
Fabián sacó las bolsas de nylon que traía en su mochila y la red por si había cornalitos en algún pozón.
Se pusieron en fila para pasar el último y más peligroso paraje y una vez en la cima de los precipicios, ya se encontrarían a salvo. La altura sobrepasaba los 10 metros y todo resultaba peligroso. Incluso para Brisa.

-Llegamos-
Ambos se asomaron a aquel precipicio que los mareaba. El mar furioso golpeaba la orilla bien al fondo, allí, donde los pescadores se veían como pequeñas hormigas expuestas a que los humanos las pisen.
-¿Vamos al otro?-
-Si… dale-
Se asomaron, Uriel esperó ver la marea baja, lista para extraer aquellos frutos de mar. Se acordó de las empanadas de sombreritos y se entusiasmó. Nahuel apoyó el pecho en el piso dejando la cabeza al descubierto en las alturas. Si se quedaba parado, era capaz de caerse. Fabián en cambio tenía más seguridad en si mismo y no se mareaba. Esperó a Uriel y las bolsas, bien parado en la orilla del precipicio, sin inmutarse.

-¡Mira!- Fabián apuntó a lo lejos hacía abajo, hacia la parte verde de la marea baja. Nahuel miró siguiendo el hilo imaginario que salía del dedo de su hermano.

Finalmente Uriel se asomó y la vio.

La vio.

-¡Uh! Mirá, hay una mina re en pedo ahí- Fabián reía y su voz resonó en aquel precipicio. Nahuel, no dijo nada y miró a su hermano mayor sin parpadear.
La chica estaba ahí, en la soledad de la playa. El sol le hacía brillar el cabello oscuro, tieso y largo. Tenía los brazos extendidos a sus costados, como abrazando el cielo. Cayó de espaldas, sobre una roca de poco volumen. Sus ojos estaban desorbitados y estaba a punto de llorar.

Uriel la miró para asegurarse de que no estaba imaginando cosas.
Nahuel se tapó la boca y los ojos con las manos.
El silencio reinó.

El mayor pensó que las personas se veían como hormigas desde aquella altura. Pero pudo ver con claridad los rasgos de aquella chica. Era joven. Y tenía los ojos abiertos.
El menor pensó que aquellos ojos que miran al cielo azul y blanco con las espesas nubes y sus pájaros, no descansaban en paz. No. El del medio se sintió tonto al pensar y afirmar que auténticamente esa mujer estaba durmiendo ebria.
Ella no era flaca, ni tampoco gorda. Vestía una campera y unos jeans claros. Juntos, el mayor, el menor y el del medio se dieron cuenta que el impacto de la caída con el musgo de la marea baja, hizo que unos de sus zapatos leñadores se le saliera, volara por los aires y cayera a unos metros del cuerpo.
Nahuel se agitó y observó las rocas gigantes que había al final de ese acantilado. Se horrorizó. Le dolió el estómago. Fabián contempló las piernas de la chica, levemente flexionadas y bajó la mirada hacia el suelo. Uriel notó que la mujer estaba mojada en la entrepierna, y se dijo a él mismo que si cayera por ahí alguna vez, seguramente haría lo mismo.

-¿Qué vamos a hacer?- Fabián comenzaba a asustarse. Primero decidieron hacerse los tontos. Pero se fijaron que había algunos pescadores merodeando a lo lejos.
-Seguro que ni la vieron- Uriel decidió.
-Seguro que fueron ellos- Fabián deliberó. Nahuel levantó la mirada rápidamente y Brisa lo percibió. La paranoia se apoderó de ellos por un rato. Uriel decidió no bajar y volver al puente que daba con la ruta, con la esperanza de que el hijo de puta que había hecho eso no se topara con ellos.
Fabián no quiso ir de nuevo por el Chenque, alguien podía matarlos. Nadie quiso exponerse. Nahuel agarró un cable en el túnel y lo rodeó sobre el cuello de la ahora asustada siberiana gris. No tenía experiencia en andar en la calle todavía.
Tan pronto como se adentraron al costado de la ruta, el conductor de una camioneta desfiló pesadamente delante de ellos y los miró sugerentemente. Uriel lo recuerda muy bien. Los ojos de ese tipo hicieron que lo atacara un miedo monstruoso.

Bordearon la ruta sin hablar, tenían demasiado miedo. Sólo se escuchaba el ruido de los autos pasando salvajemente, los lloriqueos de la cachorra y el resoplar de Nahuel, quien intentaba aguantarse el llanto, era demasiado par un niño de 9 años como él.
Una vez en el centro de la ciudad, fueron al trabajo de Darío, su hermano mayor. Le contaron lo que sucedió y éste no les creyó. Era desesperante. Darío se preocupó y después de cerciorarse de que esa mujer de la que sus hermanos le hablaban no estaba durmiendo o borracha, llamó a la policía; ante el horror de Fabián, quien pensaba que los culparían a ellos. El hecho en sí le parecía demasiado sospechoso.

Esa misma tarde, el descubrimiento de los chicos fue reafirmado y anunciado efímeramente en el final un programa de radio. Nada de nombres. Nada en las noticias. Nada en los diarios. La policía no llamó a Darío como prometió para informarle que pasaría con lo que vieron sus hermanos.

La familia no comió empanadas de sombreritos esa tarde, ni tampoco durante algunos años. Los chicos no volvieron a la playa nunca más. El miedo duró alrededor de un mes. En ocasiones Uriel soñó a su madre y a su hermana dormidas en la misma posición que el desencajado cuerpo de la mujer, con los brazos extendidos al cielo, la larga cabellera oscura desparramada a su alrededor y el cuello desplazado de su lugar. El miedo monstruoso volvía y el corazón le latía demasiado rápido.

Nota: Aunque esta historia es la continuación de Bienvenida al Pucca Club! los acontecimientos son reales. Ocurrieron hace más de 10 años.

El enojo gratis de la naturaleza

2009-05-19T05:02:00.006-03:00

María Luz era la gritona. Venía desde la esquina con sus botas taco alto, divertida y extrovertida. Sebastian venía junto con ella. Ambos llevaban porrones de verde en las manos y venían bastante borrachos. Se habían conocido en un pub hace algunos fines de semana. Eran las 5 de la mañana, y no querían terminar la noche todavía.

María Luz estaba en cuarto año de contadora pública en la universidad. Sus viejos la bancaban desde Santa Cruz. En general era una buena chica, aunque la mayoría de sus compañeras no la soportaban, era pretenciosa, egoísta y de cabeza increíblemente cerrada para su corta edad. No tomaba mate porque creía que la saliva contagia el Bacilo de Koch, no tomaba agua de la canilla porque estaba sucia, no iba a las reuniones con las amigas porque no quería comer porquerías y demás mariconadas.

A los ojos de María Luz, Sebastian era lo más croto del mundo. Pero muy atractivo. No sabía porqué Sebastian se había fijado en ella. Quería averiguarlo.

-Che, esta birra está re buena…-

-¿Viste? Yo te voy a educar para que aprendas a tomar, nene… cuando estás conmigo nada de Quilmes…-

-¿Palermo tampoco?-

-Bien fría zafa, pero no se…-

A María Luz le fascinaba que Sebastian no prestara atención a su complejo de chica posesiva y mandona. Él era bueno.

-¿Tomamos un remís?-

-¿Tan rápido me querés fletar?- María Luz hacía pucherito.

-No nena… pero mañana tengo que trabajar…- Sebastian no sabía que pretendía la princesa ahora.

-Y no vayas nada…- María Luz lo miró hablándole en serio.

-Bueno, pero con una condición- Sebastian prendió el cigarrillo haciéndose el interesante.

-Que ¿Me vas a pedir que te ruegue?-

-No… no soy como vos, no necesito eso-

-¿Y que necesitas?-

-Rompé esa vidriera y yo falto mañana y hago todo lo que vos quieras. Seré tu esclavo todo el finde, baby…- Sebastian se preparaba para irse a pata a su casa después de deshacerse de la princesita ególatra. Empezó a caminar solo por la Rivadavia. No tenía tiempo de boludeces y menos de darse el lujo de faltar por una chica que no le iba a dar nada.

Cruzó la calle y dejó el porrón en el piso. Antes de ponerse los auriculares sintió el gran estallido de vidrios en plena avenida Rivadavia. Los autos con sus choferes y pasajeros borrachos de la noche comodorense festejaron el disturbio.

Sebastian estaba estupefacto todavía con las manos en los oídos, un ruido familiar se oyó a lo lejos. Escupió el cigarrillo y corrió de nuevo hacia María Luz, quien lo miraba con cara de triunfadora.

-¡Lo hiciste desgraciada! ¡No puedo creerlo!- Sin dejar de correr agarró a su princesa de la mano y la arrastró antes de que la cana llegara.

Se fueron los dos juntos. Sebastian cumplió con el trato y no se arrepintió.

Sambá se encontró con la sorpresa, se instaló con su puesto de bijou y su maletita, como siempre.

-¿Quién ha hecho esto a su ventana?- Preguntó al dueño del comercio.

-Pendejos de mierda, Sambá-Estaba alterado. Totalmente colorado. Tenía una bandeja de facturas y las comía sin remordimiento. Le ofreció una a Sambá

-No querés, gracias-

-No seas así negrito, agarrate una factura, ahora traigo unos mates- Sambá rió y aceptó una de dulce de leche, exquisita. Siempre temió que el dueño de la esquina lo echara, pero eso nunca pasaría. Era sábado a la mañana y todo estaba muerto. Había un poco de sol, para reconfortar el mal sabor de los vidrios rotos.

El viejo salió con un escobillón, y empezó a barrer los restos de vidrios.

-Los de la alarma me llamaron a las 6 de la mañana-

-¿Está acá desde esta hora?-

-Si che, una mierda, jajaja- Rió mientras sacaba un sorete de algún perro.

-Yo poder ayudar al señor-

-Nah, ya fue…, pero haceme un favorcito, negro-

-Lo que usted quiera-

-Andá a comprar más facturas…-

En el camino Sambá levantó el porrón de Heineken medio lleno que yacía en la vereda. A media cuadra había otro similar, eran los únicos. Era suficiente.

El lunes a la tarde Sebastian llegó a su casa totalmente destruido. Pensó en su fin de semana y no podía dejar de sonreírse a sí mismo. Su hermano menor lo miró algo sorprendido.

-¿Qué te pasó?- Preguntó el pequeñín. Sebastian lo ignoró y pensó que su cansancio era un mal necesario. La princesa, era una verdadera princesa con todas las letras… y pensar que casi la dejo ir…

A Sambá lo criaron como un pescador, entre las Islas Salomón, Oceanía. Desde niño le enseñaron a honrar a los espíritus y a practicar fielmente su religión. Vaya donde vaya. En cualquier lugar, debía rendirle el culto a su manera. La tradición dice que se debe invocar ayuda a través de los espíritus.

Sebastían recibió un mensaje:

“Kmo llegast? Jaj!”

“Bien y vs kmo kedaste?”

“Comganas d k vengas de nuev :)”

“Ya voy a ir no t preocupes princesa!”

Al joven Sambá jamás se le hubiera ocurrido pedirles a los espíritus que le hagan daño a alguien, pero tampoco creía que pudiera vivir tranquilo sin la protección de su tierra. Él podría ser el próximo, estaba más que claro. Recordó que sus antiguos vecinos sentían mucho cariño por los espíritus benevolentes.

“Sebas, sabés k?”

-Buenos días señor…-

-¡Negrito! ¿Todo bien?-

-Si, quería preguntar si sabe ya quien hizo eso a su ventana-

-No… pero la policía no hace nada, hice la denuncia pero viste…-

-Ellos son los que sangran de por vida- Sambá se puso serio, en cambio el dueño…

-No hablés huevadas Sambá, vamos a tomar unos mates….

“K princess?”

“Voy mañ al médic, no puedo parar d menstruar”

Mientras Sebastian contestaba el mensaje, su hermano se asustó y gritó por toda la casa.

-¡¿Sebas que te pasa?!- Sebastian lo miró sin entender.

El oído de su hermano había empezado a sangrar.

Los Vicios en La Plata

2009-04-21T23:33:00.010-03:00

29 de Marzo de 2009.
El Teatro.
La Plata

Mucho calor. Insoportable, aquella señora llamada Stella Artois no estuvo a la venta. Porquería.
La carta plastificada sirvió de abanico. A pesar de estar a más de mil kilómetros de Comodoro, divisé a los mismos de siempre y me deprimí mucho.

Algunos pibes de gruesas gafas indies, criticaron a las bandas soportes.

-Como que no shuena mucho…-.

Me entretenía viendo a los fantasmagóricos pendejos. Gesticulando soberbiamente cual viejas a la hora del té.

Que aburrimiento lareputaquemeparió

Putié en silencio a una chica distraída que me pisó. La recuerdo por su cámara de fotos profesional. Miré mi cámara pedorra y aquel resentimiento de secundaria revivió. Siempre me pongo así en las vacaciones, soy bien turra, además de pelotuda.
Calor, calor.
-Ahh si, desde el año pasado vienen amenazando con un aire acondicionado- La muchachita nos dejó la Quilmes y se disculpó. Nos miré a todos y éramos los más transpirados. Aunque horrible la birra, pasó como agua.

-Vamos a hacer otro tema…- ¡No!

Estaba tan ocupada quejándome de todo y de todos que no escuché cuando Titín Naves se subió al escenario y dijo:

“Besaré… las humedades de tu cuerpo
y tu boca,… de muerte…
Y tu cuerpo… derrumbándose, besaré…

Automáticamente me levanté y reviví. Me olvidé de los ahora sorprendidos intelectualoides pendejos.

“Apocalíptico carnaval devorador de tus sueños
…
Apocalíptico carnaval devorador de tus sueños…

Como la gente se mandó adelante, me colé con ellos. Creo que la banda estaba un poco nerviosa.

“Ensombrecidos
por un mar de saliva y sangre
…
Clandestino

Pogo, una bandera de Comodoro Rivadavia y muchos coros. Decididamente fue bueno, más de lo esperado. Al parecer los pibes de la ciudad del viento hacemos aguante.

“Morderé…
con la bronca que le sobra a este cuerpo…

La primera vez que los veo en vivo.

“Clandestino.
…Clandestino.
Clandestino,
Clandestino…”

Les dejo Pájaro Negro (Alakrán Márquez y Shaman Herrera en guitarras y Marcos Azocar en la trompeta), se ve mal y se escucha mucho peor.

Esa que dice “Bravooo” al final soy yo.

Bienvenida al Pucca Club!

2009-03-20T00:53:00.011-03:00

Elizabeth es la más chiquitita de sus hermanos y hermanas. Consentida de la abuela junto al mar del Stella Maris. En la escuela es la única que no pone para las fotocopias. Es la nena menudita del guardapolvo grande. Es una cabecita negra, como le dice Carlos, su compañero de banco.

Ellos maldicen secretamente a la seño. Los juntó adrede sabiendo que no se soportan. La seño Marta es la única que sabe que Carlos se arrepentirá toda la vida de sus palabras hacia Elizabeth, una vez que los bichos de las hormonas lo piquen… ella tuvo un compañero de banco igual, disfrutó su dulce venganza al no corresponderle… ese era su regalo secreto para Elizabeth, niña de ojitos chinitos y carita redondita.

-¡Cara de Pucca!- Carlos sentenciaba todos los días ingeniosas analogías para tratar de ofenderla. Pero Elizabeth siempre fue víctima de las burlescas palabras de todos sus hermanos varones, desde que tuvo uso de razón… ‘Vos me vas a venir a hablar a mi…’ pensaba para sus adentros, y se limitaba a seguir poniendo aquella cara graciosa.

-Los chicos del comedor vengan acá, así les tomamos los datos- La cocinera irrumpió en el aula, y los chicos miraron a la maestra:

-Hagan caso, terminan y vienen enseguida- Elizabeth se levantó y con algo de vergüenza, enfiló para la puerta.

-Muerta de hambre…- Escuchó el susurro de Carlos. ‘Guacho de mierda…’. Se acordó de las palabras de su madre ante las burlas de sus hermanos mayores: ‘Eli, dejálos nomás… no les hagas caso…’. No podía soportar tener que callarse ante semejante insulto, quiso contestar y vio la cara de satisfacción reflejada en los ojos claros de Carlos. También se acordó de que recién empezaban el año y no podía hacer una escena con la seño nueva y todos los compañeros, sólo le iba a dar la razón a Carlos y su cara de infeliz. Todos iban a creer que ella era una chimanga de la cloaca del Stella, que no tenía celular y todos sus hermanos eran unos negros igual que ella. Desde el año pasado venía aguantando sus humillaciones, ya lo pagaría…

Salió al pasillo con frente y mentón bien altos. Cuando terminaron con la cocinera, pidió permiso para ir al baño. Entró y se miró al espejo, abrió la canilla y se mojó un poco la cara. Entró al baño. Una vez allí se horrorizó cuando al terminar miró el inodoro… el agua estaba roja, el agua tenía sangre. ‘No puede ser’. Se miró la bombacha… ‘¿Me voy a morir? ¿Por qué tengo sangre? ¿Qué hago?’.

Mientras pudo, reaccionó y volvió a la cocina.

-¿Lucecita que pasó?- La señora se asustó al ver llorando desesperadamente a Elizabeth. Ésta no podía hablar, no podía explicar lo vergonzoso de la situación.

Así que fueron las dos hasta el baño y la señora entendió…

-Tranquilizate que no pasa nada, eso es algo natural, a todas las mujeres nos pasa… no llores más. Vamos hasta la enfermería que la seño Laurita te lo va a explicar…-

La seño Laurita la miró embelezada -¿Cuántos años tenés?- Preguntó tajantemente. Elizabeth dio un suspiro ya calmada –Cumplí 10…-

-Es tan chiquita…- Miró a la cocinera y después a la niña de ojitos chinos- Vení sentáte acá…-

En el aula, la seño Marta copiaba enérgicamente en el pizarrón. Los pocos chicos que asistían al comedor ya habían vuelto, todos menos Elizabeth.

La seño Laurita irrumpió amablemente la clase, algo nerviosa. Carlos la miró enseguida.

-¿Seño Marta podés salir un ratito?-

-Quédense tranquilos un rato que ya vengo- Al salir miró a Carlos de reojo.

Las tres seños se juntaron en la enfermería y le explicaron las ‘bondades’ de la menstruación femenina a la ahora sensible Elizabeth. La serenaron y contuvieron. Como la seño Marta era la única que tenía auto se ofreció a dejarla hasta su casa. Viajaron las dos en silencio.

Al llegar se bajó un ratito y conversó con su mamá sobre lo que había pasado. Le dijo que no se preocupara por si Elizabeth seguía sensible:

-Ella pensó que se iba a morir- La mamá abrió los ojos grandes.

-Yo todavía no le hablé de esto porque es muy chiquita, recién cumplió los 10 años-

-Si, nos imaginamos. Pero no se preocupe, que ya está mejor-

-Todas sus hermanas tuvieron el primer periodo recién a los 14 años…-

-Parece que las chicas de ahora se hacen señoritas más temprano…-

Mientras tanto, la enfermera Laurita reemplazaba a la señorita Marta y fue a vigilar a los chicos al aula. Ya había pasado bastante tiempo desde que Elizabeth se había ido. Carlos se sentía incómodo. Al final no pudo más y preguntó:

-¿Señorita, que le pasó a Elizabeth?-

-Se sintió mal y la fueron a dejar a su casa- Carlos se preguntó si fue por lo que le había dicho antes de irse al comedor. ‘Pero no, no creo’.

Al día siguiente y ya de mejor ánimo. Elizabeth salió de su casa, saludó a su abuela a la distancia y se dispuso a ir al colegio.

Era un camino medio largo, pero estaba acostumbrada a transitarlo siempre. Esperó un rato en la esquina para cruzar la ruta 3, mientras pensaba que debía soportar otra vez al molesto niño rubio. Después pensó que había demasiado viento.

El guardapolvo se agitaba alrededor del cuerpo de Elizabeth, esto le dificultaba el paso. Se cayó de rodillas. Se levantó bien rápido y se examinó la calza blanca… ‘Mierda, parece que me lastimé’. Llegó al boulevard a verificar la gravedad de su herida. ‘Me raspé’. Sólo atinó a chuparse el dedo con un poco de saliva y depositarlo en la rodilla raspada, aunque empeoró las cosas. Así como nada, la chiquita de ojitos chinitos saltó al asfalto cuando apareció un auto blanco de la nada y la golpeó.

Elizabeth se desorientó, el auto frenó, pero era muy tarde. El golpe la hizo volar junto al viento. En el aire se acordó de su mamá Rosalía y de todos sus hermanos, Alberto, Clara, Agustina, Sandra, Ricardo, Marcos, y los mellizos Julián y Carla. A pesar de que a veces la peleaban, ella los quería mucho. Se alegró mucho al acordarse de su abuela.

Cinco metros después, entre el viento seco y el sol, la niña de ojitos chinos y carita redondita quedó tirada en el suelo. Se acordó lo que la seño Marta le dijo una vez: Cuando uno tiene un accidente es muy peligroso moverse, uno tiene que esperar a que lo vengan a mover, lo tiene que hacer otra persona que sepa. Si uno se mueve solo, puede empeorar las cosas. Si se mueve muy rápido, se puede mover algún hueso de la espalda o el cuello y nos puede lastimar más.

Elizabeth obediente no se movió ni un centímetro.

Escuchó que el chofer del auto blanco se bajó, pero no se acercó. Sintió algo caliente en sus mejillas. Percibió difusamente el ruido de la puerta del auto y una señora que puteaba:

-¡Hija de puta! ¡No te escapes infeliz! ¡Puede ser tu hija!-

Más voces.

-¡Que no se escape!-

-¡Sacále una foto…!-

-¡La patente…!-

-¡No!-

Volvió a sentir la rueda del auto blanco bien cerca de su cuerpo. Quizás fue sólo al costado o arriba, nunca lo supo.

Antes de formar, la seño Laurita habló con la seño Marta. Carlos las miraba desde la fila, pispeó alrededor… Elizabeth no estaba. ‘No va a venir, nunca llega tarde’.

La señorita Marta se tapó la boca y Carlos se desesperó al ver que se abrazaron levemente. Otra maestra también escucho y se adelantó a dejar a media asta la bandera celeste y blanca. Todos los chicos vieron a algunas maestras que se limpiaban los ojos con sus pañuelos descartables y otras hablaban por sus celulares.

-…lo último que le dije fue que era una muerta de hambre- Las lágrimas arrepentidas de Carlos rodaron por sus mejillas por enésima vez.

-Eso ya pasó hace 4 años, y no fue tu culpa, ya lo hablamos- El terapeuta se preocupó por el muchachito de ojos claros, esto solo demostraba que después de tanto tiempo de trabajo sólo volvieron donde estaban al principio. Los avances de casi 3 meses a la basura.

-Voy a buscar a esa hija de puta y la voy a matar-

-No entiendo… hay algo que no me decís o no querés asumir... ¿Que significaba Elizabeth para vos?

-Cuando ella faltaba yo me aburría mucho… ella me soportaba todos los malos tratos, todos los días, era valiente, yo no soy valiente…-

-Al asumir tus problemas sos muy valiente. Pero hay algo que me estás ocultando. Te voy a hacer una pregunta ¿Elizabeth te gustaba?-

Carlos lloró un largo rato, se calmó, pensó en la pregunta y enfrentó a aquel viejo pelado. Pronunció primero la S y después la I, como si recién aprendiera a hablar en serio por primera vez.

-Si.-

-Bien ¿Recordás algo más de ese día? Repasémoslo de nuevo- Carlos decididamente quería hablar de eso, el doctor sabía la historia casi de memoria.

-Antes, ese día yo le dije que tenía cara de Pucca, y se rió muchísimo- Carlos se quebró nuevamente.

-¿Pucca? ¿Qué es eso?- Un dato nuevo.

-Es un dibujito coreano… que tiene ojos aplastados y cara redonda, como ella…-

-¿Y que le quisiste decir con eso?-

-Que ella era linda y simpática... como Pucca…-

Carlos se levantó temprano, no iba a ir al colegio.

Atrás de Carlos, la empleada doméstica recién levantada lo siguió.

-Carlitos… querido, tu mamá me dijo que se tiene que tomar esto- Carlos la miró, Beatriz tenía el frasco de pastillas en una mano y un vaso con agua en la otra. La mujer estaba muy preocupada, eran las 6 de la madrugada y no sabía que planes tenía Carlitos.

-Me las tomo solo porque vos lo decís… si es por esa vieja bruja…-

Carlos miró la portada del diario: “Atropella a niña y se da a la fuga”.

Otra alma con recuerdos que duran 5 metros, otra familia destruida. ‘Otro hijo de puta ha nacido’. Quizás otro pretendiente oculto con sentimientos sin madurar había quedado solo, sentado en algún banco doble de colegio.

Otra más, otra niña más al montón: ‘Bienvenida al Pucca Club…’

Continúa en Sobreviviendo al impacto.

No hay nada más dificil... que trabajar en tu recital

2009-03-07T02:13:00.008-02:00

‘Salimos a las 14, comemos, nos cambiamos y volvemos a acomodar a la gente’.

Eran las 10 de la mañana. Y las sillas no estaban… las sillas no estaban. Nosotras las pusimos, nosotras pusimos casi 5000 sillas.

-Somos 16- Nos dieron las identificaciones. La mía decía en letras bien grandes: “ACOMODADORES”. No volvimos a cambiarnos ni nada. Los del Ministerio de Trabajo vinieron a censar el trabajo en negro. Nos tomaron los datos a todas, sacaron fotos, y nos grabaron trabajando. Pero ellos no hicieron que nos pagaran lo que corresponde. Nosotras lo hicimos.

-Vengan a buscar la comida- Un hombre que se volvió muy entorpecedor para nuestro trabajo, nos llamó. Algunas chicas fueron y volvieron con trapos para limpiar las sillas… o sea, encima que nos hicieron ponerlas también teníamos que limpiarlas. Como nuestra coordinadora se negó a que también les coloquemos los precintos, los hombres de seguridad lo hicieron, de onda.

-¡No sé para que limpian las sillas! Si después del recital… ¡Húmedas van a quedar! ¡El que venga a sacarlas mañana se va a tener que bancar una baranda a pescado!-

Nueve horas y media después terminamos de poner todas las sillas junto con otras personas que colaboraron.

Abrieron las puertas.

-Prefiero estar en un clásico de huracán y Newbery que acá…- Un policía comentó medio en broma, medio en serio.

Se hizo de noche y entre el ida y vuelta de gente y sillas divisé a una señora que parecía completamente perdida, con entrada en mano, así que me acerqué, le dejé en su asiento; y le dije lo que a todos:

-Disfrute del show…- Cuando le dí la espalda, aquella mujer me agarró bien firme del brazo… pude sentir como sus uñas pintadas al rojo vivo me traspasaba el sweeter gris. Me asusté. Me clavó la mirada y con toda la seriedad del mundo me preguntó con imponente voz:

-¿Ya vino?- ‘¿Qué? ¿Me está jodiendo? Con todo el trabajo que tuvimos… No se ni como me llamo ¿Y quiere que le diga si vino?’ Lo cierto es que no le vimos ni los pelos al señor que se presentaría esa noche, casi me reí de aquella ilusa viejita, pero descubrí que hablaba completamente en serio… y pensé que ella estaría desde las 5 o 6 de la tarde haciendo la cola…

-Me acaban de informar que hace algo más de 30 minutos, el señor Solís ha ingresado al estadio- La señora abrió la boca pero no le salieron las palabras, me dejó ir lentamente. Y recién en ese momento comprendí que esa sería una larga noche. Me alejé hacia mi punto de encuentro con el público: ‘Verónica, sos bien turra y mentirosa’, me reprendí a mi misma.

-¿Cuándo empieza?-

-¿Puedo ir al baño?-

-¿Marco Antonio vino a hacer la prueba de sonido?-

-El señor va a tener que cambiarse de lugar, estos asientos están vendidos-

-¿Se puede fumar?-

-¡Nena, vení acá!-

-¡Esto es una vergüenza! ¡Haceme el favor de llamar a alguien para quejarme!

Recuerdo que guié a 5 señoras que venían juntas, se notaba claramente que eran amigas del barrio, familiares o compañeras de trabajo, les indiqué sus asientos, se sentaron y mientras me alejaba, escuché a la distancia sus gritos cholulos, cual princesas de 15 años en sus cumpleaños.

Arrancó el recital y la gente todavía ingresaba al estadio, algunos habían pagado por los menos $200 y quedaron sin ubicar.

Aunque era de noche, tenía las mejillas calientes por el sol de la tarde, había frío, después calor. Suspiré y me senté en el césped del estadio: ‘No quiero más’.

El artista movía los hombros y las chicas gritaban. El artista cantaba en tono agudo, y las chicas gritaban. El artista tomaba cuidadosamente los objetos y prendas que las chicas les tiraban. El artista bailaba la coreografía con las bailarinas y las chicas empezaban a perder la voz. Las chicas se subían en las sillas y gritaban todo el tiempo. El artista ha concedido juventud al target de viejas de mierda de entre 40 a 55 años por 2 horas completas. Caras desorbitadas y eufóricas. Ya no importaron las sillas juntas y sucias, que fueran más grandes o chiquititas, que estuvieran unidas con molestos precintos y que los sándwiches de miga salieran como $10. Que los baños químicos fueran limitados o que les haya tocado un lugar en lo más lejano de la tribuna… las pantallas no acaparaban los culos y tetas de las exuberantes bailarinas, Solís fue dueño y señor, a por ellos fueron las chicas… la hormona femenina llegó a su clímax esa noche. Se manifestaban en gritos y aullidos. Osos de peluche, vinchas y sombreros mexicanos, imágenes de Solís cual Jesús con la túnica de River Plate.

Al final nos quejamos porque querían pagarnos una porquería. Eso se arregló, por suerte.

‘Si él no hubiera venido… sería tan feliz…

Pero si no hubiera venido… al menos 5000 chicas hubieran sido tan tristes…’

Tres días después, las placas de mi garganta me tienen en la cama... angina y vamos por más...

Hoy: Janis

2009-02-09T00:21:00.007-02:00

Mi papá trabajaba en una fábrica de ladrillos. Compró ladrillos a mitad de precio. Después de 9 años aquellos ladrillos fueron desenterrados de las profundidades del patio trasero para que por fin sean parte de la terminación de la casa.

Así que las ratitas que habitaban en los ladrillos se fueron a vivir con nosotros. Aquellos seres de grandes orejas y bigotes graciosos pasaban del baño al comedor, en la cena, al mediodía… entraban a los dormitorios en busca de calor y por las noches podíamos escucharlas hacer sociales en el tacho de la basura.

Mis padres comprendieron tardíamente que necesitábamos la presencia de un gato en la familia.

Fuimos a una veterinaria y trajimos un gato que resultó ser nena.

Esas son las causas de porqué Janis es reina y señora de la casa ahora.

Le pusimos Janis por Janis Joplin. Es un animal terriblemente caprichoso, egoísta y refinado.

Una vez para el día de la madre, le regalé una planta de lavanda a mi mamá(*), la pusimos adentro, unos días. En plena cena Janis, cual Gato con botas, atravesó la mesa, encima de los platos, caminando de costado y toda erizada. Maullaba horriblemente. Como solo las gatas drogadas con lavanda saben hacerlo.

El efecto no duraba mucho, pero después hasta resultó cotidiano los maullidos, y persecuciones a ratas imaginarias, por lo menos una vez al día. Nuestra niña estaba probando nuevas cosas en su etapa de adolescencia. La planta no duró mucho, así que tuvo que buscar otros estimulantes, como los claveles secos de las graduaciones, de los 15 de mi hermana mayor o la rosa del día de la madre(**).

Le disgusta la presencia de otros cuadrúpedos. Su eterno enemigo será Popo. Entre ellos la disputa por el espacio los lleva a romper todos los vasos, de todo tipo y tamaño. Parece una competencia eterna para ver quien rompe más vasos (incluso los que regalé a mi mamá).

En ocasiones, Zeta se hace presente en sus aposentos y a ella no le intimida que el perro negro sea 8 veces más grande y fuerte. Ella defenderá su espacio. Una vez tomó carrera desde la mesa y se tiró directamente hacia el hocico de Zeta, con las uñas de las 4 patas desenfundadas. Estaba drogada, claro está.

(*) Ya sé que fue malísimo mi regalo, pero mi vieja se puso contenta.

(**) Ya sé que este regalo fue peor que el anterior…

Nueve supuestos/prejuicios de cosas que damos por sabidas

2009-01-21T01:20:00.005-02:00

Esa vez dijimos: "Vámonos de vacaciones juntos". Y en menos de 2 semanas juntamos bastante plata y nos fuimos. Pero esas dos semanas fueron de altibajos peleas y demás mariconadas que demuestran lo tarado que uno puede ser.
La cosa fue que mi pareja trabajaba en un lugar desempeñándose en el área de mantenimiento, es decir: “lo que a los jefes se le cante”.
Agarramos todos los trabajos de pintura que pudimos, y esa vez teníamos 2 locales a la vez. Le dimos una mano a uno y mientras se secaba, empezábamos el otro.
A pesar de que los trabajo estaban mal pagados los hicimos con nuestro mejor esfuerzo:

Supuesto/prejuicio 1: Si no los tomábamos nosotros, algún otro lo haría, y por menos plata.

Mientras recortaba bordes, mezclaba y demás trabajo fino, algunas pocas personas me miraban horrorizadas, al principio mi mente de pollo no digería bien porqué, pero en instantes lo descubrí yo sola:

Supuesto/prejuicio 2: Una chica no debe/puede hacer un trabajo masculino.

Estoy orgullosa de eso. Me gusta. Es pesado, pero me la banco. Hasta hoy le ayudo/acompaño a mi novio en sus tareas extra. En mi poca experiencia laboral, puedo decir que hay un oficio que he aprendido bien.

En el primer local miré la lata de pintura para destaparla y proceder al preparado:
-Que conchuda hija de puta…- musitó mi compañero agarrándose levemente la cabeza al acordarse de la dueña. La pintura era la más barata y la de peor marca que pueda elegirse. No podés comprar una pintura de mierda a base de cal (75%), en un negocio de ropa donde un pantalón sale $480. O sea… esa pintura salió menos que eso. Aparte es un lugar que debe vender una apariencia, si yo fuera la dueña al menos trataría de gasta o invertir en la apariencia de mi local si quiero tener ventas.

Supuesto/prejuicio 3: Los ricos aparte de estirados, son tacaños, por eso son ricos.

A esto debe agregarse que dicha dueña (todos en verdad) se negaron a quitar la ropa del local, porque tenían vagancia y era mucho lío. Eso si, si manchamos, pagamos. Aparte de que los trabajos se realizaron de noche, entre las 22 y las 15 hs, un domingo.

Supuesto/prejuicio 4: Los ricos trabajan hasta los días domingo, por eso son ricos.

Digo esto porque nadie quiso cerrar el domingo, así que tuvimos que terminar todo esa misma noche. Con las ganancias de ese día, nos pagaron. Y no es que recaudaron demasiado.

Me subí al colectivo totalmente zombie, tenía mucho sueño y estaba mirando las estrellitas en el aire y al cura del barrio que se enojaba conmigo. Ese fue el resultado de trabajar con esmalte sintético de mala calidad toda la noche. En medio del viaje un policía me despertó:

-¿A dónde vas?- preguntó

Supuesto/prejuicio 5: ¿Los policías son o se hacen?

Supuesto/prejuicio 6: La portación de rostro es un hecho.

Al llegar a la casa que estaba cuidando, me había olvidado totalmente de la superclave secreta de la alarma…

Supuesto/prejuicio 7: Irse de birras es menos nocivo que trabajar 18 horas seguidas.

¿Por qué escribí esto?
Justamente esto pasó el verano pasado. Este año queremos irnos nuevamente, pero me es imposible conseguir un trabajo de medio tiempo, o tiempo completo o como carajo sea, para sustentar el costo.

Supuesto/prejuicio 8: La recesión no ha tocado a todos.

En mi última entrevista a pesar de cumplir con los requisitos, no me tomaron porque querían a alguien “más saludable”. Ok. Creo no tener mal aspecto. No soy drogadicta, al menos que el chicle sea una adicción, no tengo aspecto de loquita o algo así (fui formal a la entrevista), tengo algo de experiencia, y todo lo que se necesita para un trabajo de atención al público, incluso puedo taparme las ojeras con maquillaje… entonces ¿Que mierda es ser saludable?

Supuesto/prejuicio 9: Las chicas robustas tardan más en pegar laburo.

Esos oscuros personajes de la Navidad

2008-12-24T19:31:00.005-02:00

Nota: cualquier parecido con la realidad, es pura coincidencia

En las fiestas, aparte de no ir a clase y especular que no te rompan mucho el orto en el trabajo, tenemos algunos personajes, en verdad estereotipos generalizados, que en una forma muy racista trataremos de catalogarlos según sus oscuras acciones:

El viejo fana de los cuetes

El viejo fana de los cuetes llega a la cena de Navidad muy preocupado y con una gran bolsa de consorcio entre las manos, a la cual tratará de encontrarle algún recóndito lugar para que nadie la descubra hasta las doce. Se te acerca y te dice: “No sabés lo que tengo…”, como si a vos te importara, tanteándose los dedos cual señor Burns en un malévolo plan.

Después del brindis sale primero que los chicos y te muestra orgulloso los $300 que se compró en cañitas y demás boludeces. Mirás al hijo y te da pena de que solo le haya comprado una cajita de Chasquiboom. Este tipo por lo general es hombre (también puede ser una mujer joven), mayor de 45 que ha encontrado el sentido de la vida detonando, a la par de los más chicos, petardos y cebollitas que hacen espantar a los perros, a los gatos, a los bebés, a la mujer y a su propia madre, mientras el resto mira embelezado al extasiado hombre en su placer cuasi-orgásmico que se manifiesta en cada “boom”.

La histérica

Por lo general es una mujer con más de 3 hijos y más de 30. Se pone histérica con todo lo que tiene que hacer: La cena, el facial, depilarse, comprarse zapatos, comprar la carne al doble en un negocio del barrio porque no tuvo tiempo y el incompetente del marido no fue “porque no sabía” y vestir a los chicos decentemente. Deja todo a último momento, es la última en bañarse (cuando no hay shampoo, ni jabón, ni agua, porque los de la cooperativa la cortaron y se terminó lo que había en el tanque) y en la casa se pelea y caga a pedos a todos porque nadie la ayuda. Mientras los pobres hijos pelan las papas para la ensalada rusa, ella les saca el cuchillo de las manos al rugido de: “¡Así no se hace!”.

El despreocupado

El despreocupado a veces con tintes de rebelde no le importa un carajo, es un pibe adolescente que hasta antes de irse de la casa o de que lleguen los demás familiares está en slip a los gritos de la mamá, ya anciana de “Vestite por el amor de Dios”. Juega a la play o en la PC hasta las 11:50 cuando es arrastrado por el tío enojado que le desenchufa el televisor o el monitor para que marche a brindar.

La malcriada

Es niña, por lo general la primera o la última de las hijas y dependiendo de su edad somete a los enajenados padres y abuelos a sus caprichitos de princesa. Desde “Papá Noel no me lo trajo” hasta “El pollo que hizo la abuela no me gusta”, pasando por “¡Mirá! me tiró el petardo a mí para que me asuste”.

La malcriada suele hacer un berrinche a la hora de vestirse, alegando que “esa ya la uso” o “a Maru le compraron ropa nueva”, agarrándose de que pasó de grado o hizo su cama el mes pasado.

El/la psciótico/a

Este espécimen calcula que todo salga bien al 100%, ganándose la envidia y bronca del resto de la familia. Pone los relojes en sincronización con los de la casa y el de todos los pordioseros que posean relojes y celulares o cualquier aparato que tenga la hora. Lo hace desde una perspectiva cuasi-científica como si estuviera preparando la bomba de Hiroshima. Si uno dice “¡Feliz Navidad familia!” a las 11:59 él/ella, te corta el festejo “¡No que todavía no son las 12!”. Te pone las 12 uvas sin lavar en la sidra, te dice que no recibas el año con el pie izquierdo, te da una maleta para que tengas un año con muchos viajes o te regala una bombacha rosa al grito de “¡A ver si el año que viene te casás!”

La segunda parte en algunos días. Sus sugerencias no molestan, debido que no debo ser la única que etiqueta a la gente en las fiestas. Aclaro que algunos los he vivido y otros no, no vaya a ser que alguno se sienta tocado…

Los pollitos de Nochebuena

2008-12-22T11:53:00.005-02:00

Esa vez fuimos con mi pequeña hermana a la casa de mi abuela. Pasamos por un negocio de Todo por $2, y ella se empecinó con un pequeño pollito que caminaba a cuerda. Hace algún tiempo yo había trabajado y me había guardado algo de plata en el bolsillo. Así que no dudé en comprarlo. Mi viejo me iba a retar por comprar boludeces, pero bueno… ella era chiquititta y no entendía.

La cosa fue que no le compre uno, sino dos pollitos, uno rosa y otro amarillo. Me alegré de verla contenta y aparte eran baratijas. Baratijas que la hicieron feliz.

Al entrar a lo de mi abuela, ella me recibió como siempre, muy pasiva, pero al ver a mi hermanita se le encendió la cara, se puso más contenta que de costumbre. Ella le mostraba los pollitos y los hacía caminar por las mesas y las sillas.

-¿El colegio?

-Pasé a noveno

-¿Te llevaste alguna?

-No…

-¿Y la nena?

-Ella el año que viene va a ir al jardín…-

-¿Tu papá?

-Trabajando los dos- me anticipé. A mi abuela, típica viejita defensora del hogar, no le gustaba nada que mi mamá laburara, decía que no nos ponía atención.

-Si… pero todos pasamos sin llevarnos ninguna materia- retruqué. A veces me sacaba de quicio, me gustaba ir, pero su mala recepción me sacaba de quicio.

Después de varios minutos llegaron algunos familiares a pasear y la casa se pobló de gente.

Cuando empecé a ver donde había dejado la camperita de la pequeña para irnos, una de las niñas visitantes habló.

-¿Me comprás un pollito a mi igual?

-No… otro día-

-¿Porqué?-

-Otro día… Papá Noel el jueves te va a traer un juguete seguro-

-Pero yo quiero… ¿Cómo ellas que son pobres pueden comprar pollitos y vos no?- La niña le reprochó al padre algo molesta

-… -

En ese momento agradecí mentalmente a Dios por hacer que mi pequeña hermana no entendiera el significado que la niña había escupido en ese momento… la miré y jugaba con los pollitos… los pollitos caminaban de un lado a otro y a cada paso de plástico experimenté una mezcla de odio hacía el mundo y hacia las personas que nos rodeaban en ese momento. Entendí que mi hermana era pura y era lo que yo tenía que proteger de la gente ignorante.

Miré a mi abuela que desvió la mirada al programa de Rial, en señal de que ella tenía que ver con el comentario.

No pude mirar a la niña a los ojos, porque entendí perfectamente que no tenía la culpa, miré al padre y me evitó cobardemente.

Ahora ya sabía lo que pensaban de mi familia y de nosotras. Los pollitos multicolores jugaron interrumpiendo el silencio sordo y una tristeza me invadió el corazón.

Sin decir nada le calcé con paciencia la camperita verde a la pequeña juguetona y sin despedirme nos fuimos. Cuando salimos se potenció la bronca y odio hacia al mundo y hacia la gente de mierda que no entiende nada.

Para mi sorpresa mi viejo no me reto por comprar los pollitos.

Me puse a llorar en mi cama, me tenía que desquitar… al otro día era nochebuena y no quería estar mal. Tampoco sabía si los chicos iban a tener algo en el árbol.

Para colmo la pasamos con la abuela y esa Navidad me callé la boca, como muchas otras. Yo no era la misma. Con la misma saña que ella dijo lo que dijo, yo la miré fijamente en la cena, cada vez que me llevaba la comida a la boca la miraba sin pestañear y masticaba como si me la estuviera comiendo a ella. Lo mismo para el brindis… el efecto de la incomodidad fue más del deseado. Una pequeña satisfacción que hace efecto todas las nochebuenas.

Y desde esa Navidad, mi fama de ‘pendeja-que-se-las-sabe-todas’ en la familia, fue en aumento. Claro que solo pocas personas saben porqué.

Hoy: Popotito

2008-12-06T04:34:00.008-02:00

Popo es especial. Esta sección tenía que hablar de perros, pero él tuvo crisis de identidad. Se creyó un perro una vez… bueno, pasa que se crió de chiquitito con uno, y como no es muy inteligente… los perros suelen seguir a sus dueños. Por ahí los dueños los tienen que cagar a piedrazos para que vuelvan al patio. Una vez mi perro me siguió… y el gato igual…

“Andá a la mierda… ¡Los gatos no siguen a los dueños cuando salen a comprar!”

El gato gris con manchas blancas, se volvió cabizbajo en compañía del perro.

De chiquito a Popo lo maltrataron, su madre no lo alimentaba… y sus hermanos mayores lo usaban para afilar garras. Infancia dura… él fue el más chiquito de su camada. Será por eso que soporta los golpes como ninguno.

Para él no existe la palabra NO. Estás comiendo y te das vuelta un segundo y él ya está ahí, listo para afanarte algo del plato… así estés comiendo pan o galletas dulces a él no le importa. Es el placer de comer lo que robó del plato.

Cuando te sentás a comer él se pone en “estado de alerta” y se sube a alguna silla muy disimuladamente… lo bajás. Nada. Vuelve a subir. Te distraes mirando la tele o charlando con otro comensal y ya está más cerca de tu plato. Esperando el momento justo. Te paraste a buscar algo y ya está arriba de la mesa.

“¡NO…GATO DE MIERDA!”

Y así unas 5 veces hasta que te pudriste y lo echaste afuera.

Si Popotito fuera humano sería un fumón, flaco rollinga involucionado, fana del asado. Popo no es humano y es flaco, involucionado y fana del asado…

Todos los días aparece con alguna herida que le causaron los otros gatos. Pero no le importa. A este gato no le importa nada.

Su proeza especial es pedir para ir afuera a la noche. Entra a la habitación y empieza…

“¡Miau!…”

No lo escuchaste.

“¡Miau!…”

No le das bola.

“¡Miau!…”

Ya sabés lo que quiere, pero te da fiaca levantarte.

“¡Miau!…”

“¿Qué querés?” Gritás

“¡Miau!…”

“¿Qué querés que….?”

“¡Miau!…” Se acerca

“Ahora va”

“¡Miau!…” Se te sube al hombro

“¡Miau!…” Hasta que no te levantes no se deja de joder

“¡Miau!…” Te levantaste y corre a la puerta

“¡Miau!…” Se pierde en la noche.

Fin

Mami ¿Qué es un hijo de puta?

2008-11-18T21:39:00.007-02:00

El niño miró con curiosidad a su madre y sin anestesia le pregunto:

-Mami ¿Qué es un hijo de puta?

Múltiples pensamientos pasaron por la cabeza de la joven mamá, ni ella sabía lo que significaba eso exactamente. Nunca preguntar de donde vienen los bebés y demás explicaciones supuestamente normales que pedían los nenes de su edad. No. El muy hijo de puta pregunta que es un hijo de puta.
La mamá sintió el calor subir pasadamente por sus pómulos, abrió los ojos un rato… pero después trató, sin demasiado éxito, actuar normalmente. No quería mostrar debilidad ante su hijo. Quería que para la próxima duda que tuviera, acudiera a ella, como lo estaba haciendo ahora mismo.
Buscó concentrarse un poco… esta explicación era solo un desafío cotidiano de los que afrontaba cotidianamente… ¿Cómo explicar algo tan difícil a un niño?
La mujercita desvió la mirada hacia el techo, y sin mirar, levantó una ceja y pensó: “Valores éticos y morales están en juego y seguro que la explicación lo va a acompañar por el resto de su vida”. Después bajó la mirada hacia el niño impaciente, agacho la cabeza y volvió a pensar; “... bueno no exageremos”.

-La frase ‘hijo de puta’ tiene muchos significados, hiji…-
-¿A si? ¿Cuántos?-
-No se bien, pero te puedo decir algunos-

El niño se sentó al lado de su madre para escuchar atentamente. No quería perderse ni una palabra.

-Bien, primero y principal, es un lunfardo.
-¿Un qué?-
-Que sólo se dice en este país. En otros países como Chile, o México, se dice parecido, pero no es lo mismo-
-Ah… ¿Y qué más?
-Segundo, para los nenes como vos es una mala palabra, un insulto. Estás insultando a la mamá de alguien y ofendiéndolo.
-Si ya se, pero qué es lo que quiere decir…
-Ahí vamos, che. Para la gente más grande algunas veces es un insulto y otras veces un halago. Por ejemplo, para cada persona existen varios tipos de hijo de puta. Para mí, un hijo de puta, es una persona de lo más mala. Es una persona que deja a sus hijos tirados para vivir otra vida. Una persona que engaña a su pareja. Una persona que hace maldades y sabe bien que lo está haciendo. Un ladrón que le roba la cartera a una viejita que no puede defenderse o un hombre que le pega a su esposa, es un hijo de puta de una. Otro que viola a nenes más chiquitos que vos, no es un hijo de puta… tené asegurado que es un hijo de re mil putas…

-¿La abuela es hija de puta?
-No se ¿Porque lo decís?
-Como dijiste que un persona que deja tirados a sus hijos era una hija de puta…
-¿Y vos como sabés que la abuela hizo eso?
-El abuelo me contó-

La joven quedó estupefacta, el muy guacho sabía y preguntaba más cosas de las que ella suponía. Trató de cambiar el tema para que no la sorprendiera con otras indiscreciones.

-Otras personas creen que un hijo de puta es una persona que no tiene vergüenza. Una persona viva o muy inteligente para algunas cosas. Por ejemplo, alguien que sabe contar buenos chistes y hacer reír a cualquiera es en tono de aprecio un buen hijo puta. Yo cuando veo al Quico del Chavo del 8 me río tanto y llego a llora de la risa, por ahí digo: “¡Que hijo de puta!”.

-Si, cuando llora… o cuando le saca camorra a Don Ramón…
-Claro, es alguien atrevido. Cuando alguien hace algo muy bien. Una vez en el colegio me saqué un 10 en una materia difícil y algunos de mis compañeros me decían: “¡Que capa, que hija de puta!”. Es según el lugar donde lo digas. Si lo decís entre amigos de mucha confianza seguro que no se van a enojar. Pero con personas de menos confianza, si. Si lo vas a decir en algún lugar, tenés que tener mucho cuidado. Y si algo te enoja también sirve para descargarse. Pero tu enojo tiene que ser muy grande... tampoco andes puteando a cualquiera o por cualquier cosa.
El niño se paró enérgicamente, ya había averiguado lo que necesitaba. Pero se paró unos segundos en seco y se quedó pensando un rato

-Vos no sos hija de puta ¿No?-
-Seguro que si, pero depende…
-Nunca me vas a dejar tirado por ahí.

La madre se alegró de que aquello no fuera una pregunta, sino una afirmación.

-No hijo-

Después de que el niño se fuera de la sala, pensó que era una hija de puta en sentido literal, su hijo era un guachito hijo de puta al que le gustaba preguntar cosas de grandes. Sus pensamientos se vieron interrumpidos por un señor entrado de edad que pasaba por la sala. Pasó a pisarle la cola al gato, el animalito se quejó, el viejo se recuperó de su torpeza y arremetió contra el felino: “Gato hijo de puta…concha’tu madre”.
La chica se agarró levemente la cabeza. Había resuelto el misterio: las malas palabras las aprendía del abuelo. Se acordó del sketch “HP” de Todo por $2, y no evitó sonreír… esos eran hijos de puta de primera.

(Dato irrelevante: En este texto la frase 'hijo de puta' se repite 22 veces)

La oscuridad es música

2008-11-11T04:28:00.005-02:00

(Cuando quieras decirle algo a alguien, decíselo en la oscuridad y con música, es lo más fácil y cobarde).

La Oscuridad es Música corretea con el perfil psicológico de sus personajes.

A la mitad de la obra comprendemos y perdonamos: todos estamos o estuvimos locos o pensamos en hacer locuras, nos sentimos perseguidos o alguna mariconada por el estilo.

Inspirada en la película Manhattan y contextualizada en Brooklyn, Eyleen, Emma y León (encarnados por Fernando Peña), conviven una desencontrada tarde con el Dr Krandall (Javier de Nevares).

Los múltiples climas se transforman en variables inagotables: extremadamente gracioso, patéticos, momentos de rabia y sobre todo momentos en el cual el espectador puede darse el gusto de humanizar. Sentí una empatía hacia Eyleen, en su inseguridad y su soledad. La odié por que en momentos es extremadamente boluda, tanto o peor que yo… la aprecié sin tenerle lástima cuando lloró, me emocioné y la acompañé en sus melosos momentos de excesivo romanticismo. Eyleen sola en su casa, planchando, sacándole la mierda a su madre y pensando mal del padre. Ellos están incomunicados, aparentan de la puerta para afuera, se aman y se odian.

(Uno no sabe cuanto puede odiar a los que ama).

El juego de roles, empatía e identidades son fundamentales. Eyleen pasa de ser Emma (la mamá de Eyleen) vieja de 64 años, concha seca que odia el plástico, vos jocosa y alcohólica, a ser León (padre de la familia) viejo pedofílico, con una imagen dura que en el fondo es tan inseguro como Eyleen. La postura, voces y accesorios son ingredientes que ayudan a caracterizar a los personajes.

Encarada desde un lado sutil y directo al mismo tiempo con muchas rupturas en las situaciones, pregunta al espectador: ¿Quién es usted? Si usted fue a disfrutar de un espectáculo con algún amigo o pareja ¿Sabe a quien tiene al lado? ¿Lo conocerá usted realmente o es solo alguien que le vive mintiendo y actuando hipócritamente cuando están juntos? ¿Este mundo es real? ¿Nuestras situaciones son reales? ¿Nosotros fabricamos nuestros propios problemas?

La obra en general y al develar el final es como un enorme cuadro metido dentro otro cuadro, igualmente enorme.

En fin, si usted quiere ir a divertirse sin hacerse todas esas preguntas vaya a ver alguna obra de Sofovich o Corona, mire muchos culos y tetas y váyase a dormir tranquilo. Con Fernando Peña el humor superficial es imposible.

Un lunes para olvidar

2008-10-28T05:12:00.005-02:00

Dato relevante: Verídico al 100%. No sienta culpa de reírse de la desgracia ajena.

Domingo 26 de Octubre, 20:03.

Le mandé el mismo mensaje de texto a mi papá, a mi mamá y a mi hermano:

“Estás en la casa?”

Mientras terminábamos el trabajo práctico pensaba “Ni en pedo me voy caminando”, así que cuando mi viejo me contestó que me tome el remis, lo hice de inmediato.

Crucé la avenida corriendo. El dolor de cabeza nunca pasó… ni pasaría.

Ingenua al destino que me deparaba me sentí optimista al llegar a mi casa. Devoré la cena, a pesar que hacía 10 días era incapaz de sentirle el sabor o el olor, producto de un resfrío mal curado. Así que de repente me vino el bajón. Pero este dolor de cabeza no era como los normales, era diferente… me dolían los ojos.

Me tomé una aspirina y mi amoxicilina automedicada. A pesar de tanta pastillita me acosté a dormir con un dolor insoportable de sienes. Para la congestión las gotitas de Dexalegin hicieron lo suyo, aunque me secaron la garganta.

A las 5 de la mañana me desperté con la cabeza retumbante, parecía que una comparsa de 200 integrantes había pasado encima de mi cama. El calefactor estaba al máximo. Lo bajé. Me senté en la cocina a oscuras. Miré la hora en la oscuridad, solo pude dormir 2 horas. “Puta madre”.

Intenté volver a la cama y me senté, me acosté, boca arriba, boca abajo, era insoportable, era como un dolor de ovarios en un periodo difícil. Como la infección urinaria. Era como una patada en los huevos, nada más que el dolor no cesa, se prolonga en pequeña dosis que se acentúan con la estupidez de uno mismo. Por estar así. Boca arriba. Nada. En la nariz, los mocos verdes se limitaban a molestarme, con una sensación similar a cuando uno traga agua en el mar o en una pelopincho en un día de verano. Pequeñas gotas de agua me recorrían la frente. “Demasiado calor”, y vino la cereza del postre: los vómitos.

Me levanté rapidito tanteando en la oscuridad no encontrarme con nada indeseado, como mis gatos que les encanta molestar y la segunda cereza del postre se hizo presente: se me dio vuelta lo poco que visualizaba en la oscuridad. Mareos.

Más mareos, lo que quedaba de la aspirina fue a parar al inodoro del pequeño baño. Como el resto de la comida sin digerir que nunca pude saborear. “¿Qué carajo estaba pasando?”

Al salir del baño ya estaba mi papá y mi hermano levantados para cumplir con su jornada laboral y estudiantil respectivamente.

Volví a la cama. Y eso no mejoró nada, es más, al acostarme el entrecejo me empezó a latir enérgicamente. “Quiero dormir”, el dolor no me dejaba. Sin la almohada, con el peluche Félix. Nada. Era más insoportable que antes. Me levanté a tomar té, eso me iba a ser pasar la congestión. Nada, el dolor de las putas sienes no se iba “¿Qué tengo que hacer?”

Con toda la idiotez del mundo expliqué a mi madre mis síntomas.

“Tenés sinusitis”

Eso es un acumulación de flemas verdes, nauseabundas, asquerosas y pegajosas en la nariz, que infecta los músculos, hasta llegar al entrecejo y te hacen poner idiota y hacen que tu peluche Félix no te consuele el dolor de cabeza y te hace sentir la necesidad de llamar a la muerte para que te libere de todo eso. Como pasa mensualmente con un dolor de ovarios, o si eres niño una certera patada en los huevos (esto no es una hipérbole).

A las 7:30 me fui a sacar turno al periférico de mi barrio.

“El doctor viene a las 11”

“Bien”, volví a mi casa, me moría de sueño, pero no pude dormir.

“Oh, el doctor está enfermo”… ¡Seeee como no! Al ver que solo 3 personas estaban anotadas para el clínico, dudé de la enfermera… pero ¿Quién soy yo para cuestionarla, no?

Ya había perdido toda la mañana en depositar mi confianza en el periférico. No me quedaba otra opción…

Emprendí mi odisea a la guardia del Hospital Regional. Saqué turno y todo iba bien hasta que dejaron de llamar a la gente. “Bueno, no puede tardar mucho ¿No?”

Tres horas después la médica me llamó.

“Sentate”

“¿Qué pasa?”

“¿A ver?” (Después de tocarme el entrecejo con toda la brutalidad posible. Mis ojos se humedecieron).

“Tenés sinusitis” Que gran diagnóstico.

“¿Estás tomando algo?” Si, me automedique.

(Con gestos de forra con especialización en pedantería y mirándome de arriba con su mentón sin afeitar) “¿Para que viniste?” (Levantando la ceja en señal de enojo) “Digo, no…” (Se me queda parada mirándome totalmente estática, esperando que le chupe las medias o que le dé alguna explicación coherente)

Me sentí desbordada.

Pude haber dicho muchas cosas, como por ejemplo:

-Hace 11 días que estoy con resfrió ¿Y vos me preguntas para qué me mediqué a mi misma? Vine la semana pasada y ni un antibiótico me dieron… tengo que venir de última para que me den una puta pastilla que todo el mundo toma y compra sin receta?

-Vos tendrías que irte a trabajar de veterinaria o a la morgue.

-Replanteate cual es tu vocación, porque médica de hospital público nos sos.

-Ser médica no te da derecho a forrear así, somos grandes y sabés que todos mienten cuando le preguntás si está tomando algo.

-Vos reafirmás el modelo decadente de salud ¡Claro! Hacé esperar a la gente 3 horas si sabés que no tienen otro lugar para ir morir. A los enfermos tratalos mal, que vos tenés la conciencia tranquila

-Tacto con la gente no tenés, andá a la salud privada.

Le pude haber dicho muchas cosas. Pero no... lo único que me salió fue…

-Snif…-

Y con todo lo patético que puede tener una niña de quinto grado me largué a llorar en el consultorio.

Cabe destacar que la señora médica ni se inmutó.

“Bueno, así hablo yo” Se justificó, parecía podrida de la vida o que tenía un mal lunes como el mío.

Mientras yo lloraba ella me daba las instrucciones para con los antibióticos ignorando mis llantos. Yo no escuché nada. Me dio un vaso con agua. Se disculpó. Yo sabía que estaba mal que llore así, nada que ver… pero me mató la indiferencia y lo mal que me atendió. Se supone que la salud pública es el ejemplo.

Eso si, para la sinusitis no me dio nada. Las lágrimas hicieron que mi nariz fabricara más mocos al por mayor, quedé desbordada y sin pañuelos, salí del consultorio y había por lo menos 50 personas. Claro, esperaron a que se agolpe la gente y ahora iba despachando en un ratito a todos.

Entré al baño a lavarme la cara, cerré la puerta y quedé a oscuras, los focos no andaban. Hice parir a mi mamá cuando le conté entre llantos lo que pasó.

Fuimos a una farmacia y me compre sin receta un antibiótico pura y especialmente para la sinusitis. La farmacéutica me trató mejor que la médica, y solo tuve que pagarle las pastillas (Bue... me las pagó mi mamá). Ahora si bien tengo que moverme lentamente sin brusquedad ni hacer fuerza, ya no me duele la frente. Siento la congestión en los pómulos y cuando mastico la comida sin gusto. Es como si literalmente tuviera un plato con cubos de gelatina como sombrero en la cabeza y tuviera que evitar que se caigan. En esta burda analogía la gelatina es mi cerebro… por ahí me da miedo tener un derrame o algo así.

La farmacéutica me dijo que hay que escupir y no sonarse la nariz. Y que la sinusitis puede evitarse, que te da por los resfríos mal curados.

Conclusión: Tengo que habilitar mi obra social.

Si bien automedicarse está mal, todos lo hacen. En caso de que no muera empastillada lo seguiré haciendo. Triste y cierto.

A pesar de esta mala experiencia, no pierdo las esperanzas de que nuestro Hospital, aún sin recursos, siga siendo uno de los más eficaces.

Hoy: Tonel

2008-10-22T19:48:00.002-02:00

Múltiples versiones circulan alrededor de este perro, acá comentamos una de las más populares.

Desde Río Negro, un tren carbonero lo trajo de cachorrito.

Al crecer el perro blanco se ganó el cariño de los obreros que abundaban por esos pagos: los mineros. Éstos le dieron lugar y el perro comenzó a mimetizarse con el trajín diario. Hasta llegó a acompañarlos a la mina y para cumplir el horario de trabajo como ellos.

Esto era lo que hacía a Tonel tan especial. No cualquier perro bajaba a la profunda oscuridad de una mina, sin tenerle miedo a los estrepitosos ruidos que producían las máquinas industriales.

Los vecinos recuerdan una tarde gris, en la cual todo fue normal. Los mineros salían del oscuro yugo diario hacia la luz de la superficie. Subieron como todos los días al tranvía que los transportaba exterior.

Los comentarios de la jornada de trabajo y las risas de los obreros se interrumpieron por el llanto agudo de un animal, de un perro, el llanto de Tonel. Entre toda la confusión, los mineros se dieron cuanta de lo que había pasado: Tonel fue atropellado por el tranvía.

En la superficie la solidaridad de los vecinos de Río Turbio se hizo presente al acto. Todos aportaron para que Tonel fuera operado. Querían que aquel perro blanco devenido en gris por el carbón de la mina volviera. Querían que volviera mejor que nunca.

Y así fue.

Y así el perro blanco devenido en gris, quizás por intuición, o como señal de agradecimiento empezó a visitar cada casa de Río Turbio. Y se quedaba a dormir en algunas cuando estaba lo suficientemente cansado.

Los vecinos cuentan que era muy común verlo esperar el colectivo para ir a la mina para reunirse con sus compañeros de trabajo. Cuando Tonel subía al colectivo era incuestionable para todos los seres de dos patas, que los dos primeros asientos del colectivo eran suyos. Así, aunque alguien tuviera que ir parado nadie ocupaba su lugar.

O ya más viejo, subido a una camioneta del personal jerárquico, lo que motivaba la “cargada irónica” de los “de abajo”.

Rumores de Tonel dicen que en él vivía la reencarnación de un alma errante de un jefe de turno que falleció trabajando en la mina.

Muchas cosas hay para decir de Tonel, perro blanco devenido en gris… lo cierto es que cualquiera de los vecinos rioturbienses lo recuerdan con gran admiración y siempre tendrán algo que contarnos sobre él.

Ya es una leyenda, un mito. Nadie sabe su verdadera historia, lo cierto es que existió y vive en la memoria de los que allí lo conocieron.

Hoy: Firuláis

2008-08-28T11:55:00.005-03:00

El Firu, es quizás unos de los perros más inteligentes que voy a ver en mi vida. No solo porque es extremadamente perspicaz, sino por la fidelidad que muestra a su dueño. Desde cachorro creció junto a un niño al que se dedica a proteger, acompañar y extrañar. Y es al único al que reconoce como legítimo dueño.

Cuando uno entra a su patio Firu sale a ver quién es… y bastó verme una sola vez para reconocerme como confiable a su casa. Puedo ir a visitarlo una vez al año y ya se que jamás me desconocerá, como a toda mi familia.

Es muy cuidadoso con los chicos y bebés. Como creció con un niño ~~que tenía un hormiguero en el orto~~ bastante hiperactivo, podemos decir que es una madraza en cuanto a materia de chicos. Firu te recibe a los saltos y pequeños gemidos de emoción. Lo que hace que uno lo quiera aún más.

Firu no es bueno con los gatos, por alguna extraña razón se mimetiza con su dueña y los odia. Una vez alguno de nosotros tuvo unos maullidos de gatito de ringtone y solo eso escuchó… salió afuera dispuesto a sacar del patio al felino hijo de re mil putas que se estaba colando en el techo. Él sabe subir escaleras, sabe subir al techo, aunque no es muy grande, mete miedo señoras y señores, mete miedo.

En las fiestas, es de esos perros ~~cagones~~ que se asustan y se meten debajo de la cama… al principio nadie lo saca. Y para las 3 o 4 de la madrugada y con ~~el pedo vivo por el champú~~ festejo, todos se olvidan de él.

Es muy selectivo en la comida, aunque su ~~forra~~ dueña insiste en matarlo de hambre cuando no se le canta probar bocado, ella no entiende que este perro puede conseguir comida en otros lugares además de la casa propia.

Cuando mi mamá va a la casa de Firu y se va temprano, la acompaña a la parada del colectivo, que queda a 5 cuadras, se asegura de que suba sana y salva, y vuelve tranquilo a andar por ahí.

Cuando los dueños originales lo visitan en su casa, Firu se vuelve loco, y se sube a los sillones… a los sillones que está terminantemente prohibido subir. Cuando la dueña le increpa: “¿Qué hacés ahí?”, el pichicho la ignora totalmente. Es vivo, sobre todo porque después de hacer eso, sabe que no podrá volver a entrar, y en el peor de los casos se va a tener que escapar para que no lo caguen a palos.

A veces desaparece por días enteros y aunque es un perro casero, Firuláis paradójicamente tiene mucha calle.

¡¡¡Rocanrol!!!

2008-08-28T10:18:00.006-03:00

¿Sabías que…

… el rock and roll es una expresión del lunfardo usada por los afros yanquis desde los años 20, que remite a las relaciones sexuales?
… también alude el éxtasis religioso de algunos himnos gospel y de ahí ha pasado al boggie-woogie, el jazz y R&B antes de desembocar en un estilo independiente?
… el rock and roll fue considerado hijo del demonio?
… el twist es considerado el hijo tonto del rock and roll?
… “La Balsa” compuesta por Litto Nebbia y Tanguito es el primer himno de libertad? ¿Que además expresa el hastío del mundo? ¿Y que es el primer tema de rock de habla hispana? ¿Y que también es tomado como punto de referencia y vanguardia absoluta?
… Joaquín Sabina tiene una teoría que dice que el rock and roll de España es una imitación del rock anglosajón, y que en Argentina el rock se inventó?
… me importa un carajo lo que piense Sabina y sólo lo puse en el ítem anterior para satisfacer mi propio ego nacional?
… Norberto “Papo” Napolitano fue el primer chabón barrial del rock nacional, pero nunca fue un bruto?
… Almendra recién tuvo éxito comercial cuando Leonardo Fabio grabó su versión del “Tema de Pototo”?
… fue Billy Bond y La pesada quién facilitó la grabación del primer disco de Sui Géneris, los ‘blandos del rock’?
… en algunas razias de la dictadura los milicos le preguntaban a los hippies(*): “¿Con qué te das?” y algunos de éstos les contestaban: “Con progresiva”? (**)
… ‘Los Violadores’ fueron presentados como ‘Los Voladores’ por la censura en un recital de la Universidad de Belgrano?
… en diciembre de 1980 cuando The Police vino a Argentina, Andy Summers le dio una patada a un policía por tratar mal a una chica que quería subir al escenario?
… hacia finales de los años 70, los seguidores de los Rolling Stones, fueron denominados ‘stones’ porque se compraban los jardineros en una boutique que se llamaba “Little Stone” y no por su amor a la banda?
… Riff fue la primer banda que optó por separarse por no poder controlar a su público violento?
… por estar prohibida la música en inglés durante la guerra de Malvinas, el rock argentino se volvió masivo?
… Charly García fue el primero en usar un sintetizador?
… cualquier interpretación que hagas sobre las letras de los Redondos va a estar bien?
… los Auténticos Decadentes son la prueba viviente de que la cumbia ha alcanzado al rock?
… Los Auténticos Decadentes les hacen honor a su nombre y no les importa?
… Rata Blanca hacía sus giras en bailantas de cumbia de Gran Buenos Aires?
… Pity de ‘Intoxicados’ se droga?
… en la tragedia de Cromagnon jamás hubo tantas muertes en un concierto musical? ¿Ni en Argentina? ¿Ni en el mundo en ningún tiempo?
… lo que se llama hoy ‘rocanrol’ no tiene nada que ver con el emerger de la cultura del rock en Argentina y parece traicionar cada uno de sus postulados imaginarios del comienzo?
… hoy por hoy, buena parte del rock argentino se ha olvidado de volar?
… ningunos de éstos datos son míos y que los saqué del libro de Sergio Marchi “El Rock Perdido, de los hippies a la cultura chabona”, Ediciones Le Monde diplimatic, 2005 “El Dipló”/Capital Intelectual?

*En algunos casos si un chico llevaba el pelo largo y escuchaba rock, implicaba ser un hippie.

**El rock de antes era denominado música progresiva.

Dos citas relevantes dignas de rescatar que podrían situarnos en los respectivos contextos en las que fueron dichas: Saquen ustedes sus propias conclusiones.

Javier Martínez (baterista, cantante y letrista de Manal), Revista Pin Up 1970:

“Quiero estudiar saxofón, viajar de todas las maneras imaginables, vivir de todas las formas posibles, hacer muchos viajes interiores, aumentar el nivel de mi conciencia. Quiero ser sol, quiero usar todas las vestimentas, hablar todos los idiomas, tocar todas las músicas del mundo, escuchar todas las músicas que existen”

Pity Álvarez (cantante y letrista de Intoxicados), Revista Rolling Stone 2008:

“Que venga el Apocalipsis o quiero vida eterna”

“Estamos en el 2008. Yo me adapto a los tiempos. Ando armado porque los demás andan armados. Porque con un fierro te cagan, boludo”

“Tengo que aprender a amar a distancia. A sufrir por los que no conozco. A alegrarme por la felicidad de otros”

“Quisiera ser el primer ser humano que se saque los párpados. Perder un tercio de la vida durmiendo es un montón”.

Como si fuera ayer

2008-07-13T12:18:00.003-03:00

Recuerdo esa noche como si fuera ayer. Era verano. Corrí por el barrio como nunca antes. Una punzada de dolor me oprimía el pecho, temiendo por lo que podría encontrar al llegar a mi casa. El aire caliente humedeció mi pelo. A pesar de la ropa liviana mis nervios me hacían sentir cada pierna pesaba una tonelada.

Salté el cerco, todo parecía en orden, entré… la alarma no se activó, señal de que había alguien en casa.

Dentro del recinto había mucha paz, todo estaba ordenado, como nunca antes. Me dispuse a entrar a mi dormitorio y me espanté cuando la vi. Quise gritar, pero no pude emitir sonido alguno.

Sentí impotencia, quería agarrarla del cuello y estrangularla… hasta sentirme mejor, pero no. Me quedé ahí, sin poder moverme. No sabía que hacer. De un momento a otro me desvanecí, no lo podía creer.

Me golpee duro en las rodillas. El dolor me subió por todo el cuerpo. Cuando levanté la cabeza, ella me miró.

Ella… me miró duro. Recuerdo sus pómulos golpeados, su boca hinchada, la sangre seca en su cuello. El aire seco me hizo humedecer las ropas en sudor.

Nerviosa, miré la habitación, era un caos, todo estaba destruido. La ropa estaba regada en el piso sucio, junto con las botellas de cervezas rotas. Los vidrios me cortaron las palmas de las manos al aterrizar de mi porrazo inicial. Las camas estaban desarmadas, las almohadas tenían sangre, la sangre de las muñecas de ella… maldita idiota

Ella me desaprobaba con la mirada, sus ojos me devoraban humedecidos, apabullados por el dolor miserable. Estaba condenada, ya no podía hacer nada. Nada más que lamentarme con ella. La perdoné, pero no se conformó.

En un rincón, pude ver la pared quemada, un pilón de fotos familiares, cortadas, mojadas y rotas, junto con las cartas que recibí alguna vez de amigos, familiares o pretendientes de historias pasadas. Nada valían ahora, estaban destruidas. Junto a las colillas de cigarrillo acumuladas desde hacía días, aprecié todos los libros y casetts, discos compactos y vinilos, completamente arruinados y sus restos repartidos por toda la habitación. Me di cuenta del estallido del televisor contra la pared y después al suelo, y del cortocircuito que provocó, quizás la causa del principio de incendio que no alcanzó a consumirse por completo.

… y ahí lo vi, algo llamó mi atención en todo el estruendo de la habitación, la pared… ella había escrito su nombre en letras diminutas una y otra vez hasta cubrir la totalidad de la inmensa pared. Mi corazón casi saltó cuando observé que sus letras estaban talladas, supuse que con el cuchillo que después utilizó para desangrarse junto a los almohadones.

Mi primera reacción fue que no iba a limpiar nada, ella se esmeró por hacerlo, y yo no podía barrerlo así como así.

Me acerqué a tocarla, estaba fría, inerte, apoyada en la pared, su pelo castaño oscuro descansaba en sus hombros. Las jeringas estaban ordenadas a su lado. Una todavía reposaba en su antebrazo, con el líquido intacto. Pensé que quizás debería ir con ella, me asaltó la idea de que quizás era mi deber beber, inyectarme y cortarme las venas, sólo para saber, sólo para quitarme la curiosidad.

Descubrí entonces que ella cargaba un arma, y la lámpara… los cables de la lámpara… había tratado de electrocutarse, sólo para sufrir, puesto que nadie muere con los cables de una lámpara.

Me descubrí… estaba llorando a gritos de desesperación y mis tobillos estaban cortados por los vidrios. Noté que esa chica traía puesta mi ropa preferida.

Me estremecí de impresión, de asco, me vinieron ganas de vomitar lo que nunca comí; cuando estaba junto a ella una gota de sangre cayó desde arriba rozando mis labios. Perdí el equilibrio y mi mano quedo en el suelo embadurnada de un polvo blanco, más gotas de sangre, miré el techo y lo vi…

¿Era el? ¡Si! Era él… ¿Qué hacía ahí? Era Duque, el gato angora de mi papá. Creo que agonizó mucho, ella lo había ahorcado. Ahora parte del pelaje blanco estaba rojo, algo quemado, supuse que había ‘picaneado’ al gato con la lámpara.

Yo estaba segura de que el gato tenía que ver con todo esto, por que sí, ella no lo mató. Fue una idea loca.

Más loca se iba a poner Verónica si yo no limpiaba todo antes que ella llegara, el daño ya estaba hecho. No imagino su cara cuando se entere de que dañamos su habitación, rompimos su tele, desordenamos su ropa, destruimos sus cartas, tallamos la pared con los nombres y acabamos en pedazos sus preciados discos, ni hablar de sus CDS. Su boca abierta y sus ojos grandes de impresión ciando se dé cuenta de que ahorcamos al preciado gato de su papi. Y nos cortamos las venas hasta morir desangradas sobre los almohadones ya podridos por la sangre seca. Que morimos agonizando y zarpadas en merca, birras y puntazos. Vendría corriendo por el barrio en esa noche de verano, nerviosa por lo que encontraría en su casa. Con el pecho inquieto, y lloraría de dolor por nosotras.

Tenía que limpiar todo ahora.

Tal vez quería venir con nosotras… ¿O no?

O quizás recordaría esta noche de verano por el resto de su desquiciada, vacía y patética vida… como si fuera ayer…

Hoy: Dylan

2008-06-12T03:42:00.004-03:00

Dylan es el perro más problemático que he tenido. Cuando lo trajeron a mi casa entraba en la palma de mi mano, y como ven, creció mucho…
Se llamó Dylan por Bob Dylan, el padre del rock… y la verdad que el Dylan nunca tuvo hijos, pero si tuvo muchas rabietas que paso a contar.
El cuadradito del calefactor era su espacio. Y rara vez dejaba a alguien estar ahí. Fue muy cascarrabias, si hubiera sido humano sería de esos viejos protestones que jamás van a conformarse con nada. Parecía un chanchito en las fotos… y elegí ésta por que es la más representativa.
Cuando una lo acariciaba él gruñía, cuando le daba la comida gruñía, cuando lo querías sacar afuera gruñía, todos habíamos nacido con el propósito de hacerlo enojar.
A pesar de tanta rabieta este perro fue muy fiestero… si cantabas una canción y batías las palmas al mejor estilo de cumbiamba de sábado a la tarde, Dylan se paraba en dos patas y se dejaba caer… tanto tiempo como durara la música. Si le dabas la pelota de mini fútbol, el perro trataba de agarrarla con la boca y te mordía si tratabas de sacársela.
Como nunca dejó que lo tocáramos un verano se llenó de garrapatas, y casi se muere… lo que obligó a mi viejo a armarse de valor y bañarlo a como de lugar. El perro no sólo se dejó bañar, si no que también se sentó en la bañadera sin chistar y se dejó cortar el pelo… él estaba lleno de sorpresas. Desde ahí reconoció a mi papá como amo único, y era al único que le hacía caso (también podría ser porque mi viejo lo alimentaba).
Estaba acostumbrado adentro y podía haber 38 grados en verano… pero él era incansable, y su hobby era jorobarnos los oídos con los múltiples rasguños en la puerta que una vez rompió. A su vez cuando lo querías despachar el antipático canino amarillo tendía a arrojarse en el suelo, en señal de “Sacáme si podés, forra”, si lo tocabas o le gritabas, te hacía frente con ladridos y te demostraba que él también podía defenderse.
En la pelopincho nunca se metió y jamás socializó con los perros del barrio.
Después de casi 5 años Dylan se fue para nunca volver. Dicen que los perros se van a morir a otro lado para que sus dueños no los vean, no se si será eso… pero lo cierto es que se fue…o se perdió… una tarde que me iba a la clase, me siguió una cuadra… y capaz que se perdió…
Convengamos que Dylan no era el típico perrito fiel que da la vida y es el mejor amigo del hombre… creo que Dylan vino a nuestra casa para demostrarnos que un perro no es una posesión… no es propiedad de nadie. Un perro posee corazón, cuerpo y alma. Y es dueño de si mismo. Y él decidió irse.

Hoy: Tim

2008-06-01T23:11:00.006-03:00

Tim es el perro que correteó en mi niñez. En La bici. En los rollers. Caminando. Arriba. Abajo.

Como lo ven en la foto… así era, tal cual. Así andaba por las calles del barrio José Fuchs. Con el pelo al viento y la cola enrollada. Rubio…solo en verano (cuando lo llevaban a la peluquería) se veían bien definidas todas las formas de su peludo cuerpo. Sino, era una bola amarilla que andaba de acá a allá. Sin titubeos.

El Tim fue un perro algo complicado. Con hazañas. Voy a contar algunas acá para que no se pierdan y las otras me las reservo. Fuera de mi familia, es decir, las personas que no lo conocieron, no creen del todo los relatos, a veces cuasi fantásticos de los que fue protagonistas.

Este perro llegó cuando yo tenía 7 años. Y tuvo la suerte de crecer junto a nosotras (primas, y hermana) que somos muchas. Nuestra familia todavía vivía en la casa de mi abuela. Y la mudanza a una casa más grande llegó. Pero como serán las cosas que al Tim nunca le gustó la casa, ni el barrio, ni los vecinos, ni nada… así que para conformarnos nos visitaba cada tanto. Salía de una casa a otra con casi 40 cuadras de diferencia… a veces llegaba con las patas lastimadas de tanto caminar, esquivar perros, cruzando avenidas, sin comida, ni agua ni nadie más… solo su propio sentido de la orientación. Mi abuela llamaba a mi casa y decía: “Espérenlo, que acá no está seguro que esta noche llega”. Y así era.

Se anunciaba con lloriqueos y raspones a la puerta, quizás pensando que nunca más volvería a hacer un viaje tan largo… pero a los 3 días volvía con mis abuelos.

Debe ser que nunca se decidía, no sabía en donde quedarse. Siempre que nos veía saltaba llorando. Cuando íbamos a pie siempre andaba en la cuadra, nos miraba a lo lejos… y bastaba un silbido para que corriera a recibirnos.

Una vez tomamos un taxi con mi hermano y mi mamá. Y el muy vivo se coló adentro del auto y fue calladito todo el viaje… el chofer nunca se dio cuenta que llevaba 4 pasajeros en vez de 3…

Un día sonó el teléfono… era mi abuela. Atendió mi papá y se agarró la cabeza. Entendí al toque lo que había pasado…

Fuimos a corroborar… y ahí estaba. Inerte y tan inmóvil como nunca antes lo había visto. Una camioneta que no se molestó en frenar tuvo la culpa. Entre los pelos amarillos pude ver un hilito de sangre. El golpe y la muerte fueron instantáneos. Estaba segura que de no ser por la camioneta, mi perrito iba a morir de viejito… pero no fue así… no quería creerlo. Cuando esto pasó ya era grande y entendía muy bien lo que era la vida y la muerte. Mi papá, célebre amante de caninos, estuvo triste como nosotros… y ni hablar de mis abuelos.

Yo también estuve triste porque me acordé de mi infancia, de las bicis en la plaza, de los rollers en la calle, de las amistades con mis primas y amigas que hoy ya ni se molestan en saludarme en la calle… fue un viaje de nostalgias, hacia mi misma y entendí, que mi mascota vivió bien, y es egoísta llorar… uno llora porque la ausencia hace daño a uno mismo y nada más que a uno mismo.

Lo enterramos en el patio.

“Corre TimTisho Veloz”

También entendí que ese pichicho amarillo es parte mía y cuando la camioneta lo pasó por encima se llevó esa parte con él para siempre.

Hoy: Zeta

2008-05-24T10:18:00.003-03:00

Me pareció muy importante en el primer posteo empezar por casa, es decir el perro propio. Se llama Zeta y es un cuadrúpedo negro en su totalidad, excepto por unas pequeñas manchas blancas en su pecho. Lo criamos desde cachorro en casa. ¿Cómo llegó Zeta a nuestra familia? Lo que pasó fue lo siguiente: Fui a comprar bonos para el colectivo y ahí estaba… chiquitito, negrito, y extremadamente bello. Era un cachorro de la calle. No me gusta ver a los perros abandonados de la calle. Así que aproveché que en mi casa carecíamos de perro… y le mandé un mensaje de texto a mi vieja.

“¿De qué color es?” me preguntó, “Todo negro”, le dije… “Bueno traelo”.Era solo cuestión de tiempo para alguien llamara a la perrera. El destino estaba escrito, así que cuando terminé le pregunté a una vieja de mierda que antes lo había pateado para que salga de su camino, si el cachorro era de ella. “No” me contestó sorprendida. Lo agarré en brazos y emprendimos juntos la caminata hasta la casa. En el camino, observé que no tenía fuerzas para nada. Lo más probable era que lo habían tirado, para que muera. Estaba flaco y sin fuerzas para caminar… la vieja de mierda que lo pateó logró moverlo un poco, pero él se quedó inerte, casi sin reaccionar.

Pero eso ya fue. Así que apenas manoteé el portón de casa, mi pequeña hermana se estaba asomando ansiosa por la ventana. Al entrar ella lo miró contenta. Mi vieja lo miró y dijo: “Bastante para atrás está ese animal” y rió. Lo dejé en el piso y fui a buscar el tetra de leche, se lo di en lo que se convirtió su plato de leche y lo tomó como los perros de la calle, rápido para evitar que alguien más venga y se lo saque. Le dio hipo.

Al segundo día recién movió la cola, y no se salvó del baño… nosotros tampoco, porque nos bañó junto con él. Y así creció nuestro perro, y nosotros somos muy “bicheros”. Lo que más me sorprendió fue mi papá (máxima autoridad de la casa), cuando lo vio en vez de enojarse porque llevamos un perro feo, sucio y moribundo, dijo: “Tiene ojos dulces”, y pensó en que momento se lo podía llevar a desparasitar y las vacunas y todo eso.

Zeta es muy especial, cuida la casa, y la gente no entra a nuestro patio, porque saben que Zeta los recibe feliz y contento, y le salta encima a los vecinos y le muerde los brazos para que jueguen con él. Es realmente muy denso, pero lo hace inocentemente. Cuando mi papá pintó el frente de la casa de color naranja, Zeta igual se pintó… él solo, metiendo el hocico en la lata de pintura, restregándose en la pared recién pintada, molestando a mi viejo que ya estaba re podrido. También pintó a la gente que pasaba por la vereda en ese momento, cuando les saltaba encima moviendo la cola y la gente lo cagaba a puteadas a él y a mi papá por tener un pero tan opa, en fin.

Cuando entra a la casa lo primero que hace es meterse en el tacho de basura en busca de comida o algo con que hincharnos las bolas. Y lo sacamos afuera con una galletita o un cacho de pan, porque sino aplasta el orto en el piso y no lo sacás más de ahí…En su cucha tiene toda clase de objetos robados: osos de peluche, ropa, huesos viejos y hasta otros platos vacíos de otras casas, de otros perros. Una mañana apareció con un hueso de cabeza de vaca más grande de lo que se puedan imaginar… no tenemos idea de donde lo sacó.

Mis hermanos le pusieron Zeta porque es un raro homenaje a Dragon Ball Z; aunque muchos piensan que es por el cantante de Soda Stereo, Zeta Bozio... cuando los chicos se enteraron y se lo quisieron cambiar, el perro ya no quizo... y quedo Zeta. Aunque mucha gente piensa que nos encanta Zeta Bozio y no sabe que odiamos a ese hijo de puta y nos parece muy pelotuda la performance en el escenario. Igualito al bajo de The Cure... ladrón!

Finalmente, es el perro más común que he visto, pero es mío.

Pan de ayuya

2008-05-22T19:01:00.008-03:00

Aviso: Sé que este relato tiene muchos errores, pero así está escrito. Así que se los dejo. La mayoría de las personas que lo leyeron cuestionaron la porción de realidad y ficción que hay en el relato en si. Y aclaro una vez más: Es ficción. Lo único que realmente existe es Romina.

"¡Vero! Tenés cara de ayuya!"

Me llené de confusión cuando sentí el vómito subir violentamente desde mi estómago, arrastrando lo que quedaba de mi bilis hacia mi esófago y lo despedía en mi boca. Pude saborear el líquido amargo al despertarme, que se lanzaba a mis encías y saludaba al exterior, en una arcada que me hizo llorar de asco. Recién despertaba. Estaba boca abajo. Pude haber muerto. Esa idea me llenó de satisfacción, la cual se fue repentinamente por el olor nauseabundo que rebalsaba el aire.

Levanté la cabeza, abrí los ojos. Me dolían, veía en penumbras tenuemente una miserable luz amarilla, muy borrosa. Por el calor que sentía adiviné que era la luz chispeante del sol, que venía desde la ventana que ahora no podía divisar bien. Y en ese instante sentí un dolor apabullante en mi cabeza. Ni siquiera pude escuchar bien mi propia queja. La cabeza me estallaba, Semejante a un martillo que golpe. Sin parar, sin cansancio, Tac! Tac! Y no para…
En un intento por levantarme, hice fuerza sobre mis manos y me desplomé sobre mi propio vómito, producto del mareo zozobrante que se presentó a mis sentidos y los inutilizó por completo. Otra arcada...
Conseguí darme vuelta en mi lecho neurótico y... ese era el cielorraso más hermoso que jamás haya visto en mi vida. Era color azul, que me hablaba y me decía que jamás dejara de volar, pude sentir el aroma cándido del color azul. Era reconfortante.
No pude calcular cuanto tiempo aprecié el techo, no sé si fue un día, o cinco minutos.
Mis sentidos se agudizaron un poco más. Ya reconocía formas, patrones y los contrastes de los colores. Podía escuchar mi respiración entrecortada, mis pulmones a punto de estallar. Podía sentir mi nariz seca y sedienta por otra dosis... por una línea... sólo una.
Quería salir de ese lugar, ya estaba harta, me fastidiaba. Ese lugar que fue mi aguantadero durante semanas, estaba hecho de mí, olía a mí, se parecía a mí. Ansiaba tener el poder de mi vida nuevamente. Quería ser yo, pero después me arrepentía. Y me entregaba otra vez, yo no quería hacerlo pero la tentación era más fuerte.
Giré sobre mi derecha y vi a mi compañera, quizás mas perdida que yo. Yacía indolente en el suelo frente a mí. Su cara redonda y pálida me decía lo insignificante que se sentía. Talvez peor que yo. Me miraba francamente, con sus majestuosos ojos celestes que reflejaban mi pensamiento cobarde, Romina tenía esa virtud poderosa de adivinar mis pensamientos... que nunca saldríamos. Me miraba maravillada y a la vez con desconsuelo, pena, quizás lástima; intuyendo que yo pensaba lo mismo que ella. De que estábamos deseando recuperamos para luego volver a hacerlo. Podía verla preparando las dosis nuevamente. Hirviendo el agua en la cucharita de té, la jeringa solemne, y las agujas que descansarían en el suelo, junto a las ayuyas de pan, tan insignificantes, frescas, listan para comerlas. Alguien se tomaba la molestia de traerlas todos los días, y a veces ellas nos hablaban de lo hermoso que era la vida, desobligada, del gusto de tener el destino de terminar en el estómago feliz de alguien. Las ayuyas tenían destino, en el estómago de la gente. Nosotras no... Teníamos un futuro incierto. Aunque a veces Romina parecía tener cara de ayuya. Y ella entre risas me decía: “Vero... tenés cara de ayuya”. Yo no lo sabía, pero una vez me lo dijo. Y siempre no comíamos las ayuyas felices.
Ahora estábamos encerradas sin ayuyas y sin pastillas, sin ningún porro, sin ningún mezcalito... ¡Sin nada!
Romina hablaba de cómo los hongos daban la sensación de ser sobre humano y poderlo todo. Quise saber automáticamente. Yo hablaba de cómo producía atontamiento, acompañado de una ligera sensación de suspensión y bienestar. Nos hacía sentir bien, no teníamos que ser perfectas todo el tiempo. Nadie nos reprochaba nada. No nos sentíamos bien, queríamos algo diferente... lo tuvimos.
Nosotras no queríamos ser así. Ella me odió en cuanto aspiré la primera línea, después de haberse inyectado dos veces. Y después nos unimos, nos fusionamos. Y nunca más pudimos separarnos.
Así nos hicieron.
Después de sacar puros "1O" en la escuela, nos fuimos, y no nos extrañaron. Nadie iba venir a buscarnos, lo sabíamos.
Romina me miró cruel, sus ojos celestes se humedecieron y las lágrimas cayeron brillantes por el reflejo del sol. Sus ojeras pronunciadas me decían que no comió en semanas, desde que nos metimos en ese maldito lugar. Yo me estremecí. Y sentí mucha culpa. Cerré los ojos y los abrí nuevamente, como si eso hiciera que ella desapareciera y dejara de hacerme daño con sus sollozos... pero no... Ahí seguía, tan inerte... tan inútilmente sentada. Me miró con pena. Yo quería disiparme en la nada... me había cansado de resistir.
El efecto había pasado, nos miramos con pavor y muchísimo miedo, al damos cuenta de que ya no éramos nada. Sentí el pánico de un niño de cinco años cuando se pierde en la multitud y no encuentra a nadie que lo socorra, o cuando se apaga la luz y se tiene miedo de que un bicho salga del ropero. Ya adivinando lo que Romina pensaba: "¿Qué vamos a hacer ahora?”.
Miré alrededor, los vidrios estaban rotos. Pude ver a través de la remera de Homero, o lo que quedaba de ella, las marcas pusilánimes de las agujas, en sus pobres brazos, su cuello, cubierto de pequeños puntos rojos en sus laterales, producto de mi imprudente puntería. Cuando ella me rezongaba por favor, y me imploraba una dosis más yo me resignaba y lograba convencerme con una facilidad que pocos tenían sobre mí. No podía negarme...
Observé su cara hinchada, tosió furiosa y vi la sangre salir de a gotas de su boca, acompañada por mis lágrimas amargas. La diversión había desaparecido hacía bastante.
Ella no se retorció de dolor, pero yo sabía que estaba sufriendo mucho por dentro. Su osadía juvenil era algo natural, era parte de su propia personalidad. Acompañado de mi irresponsabilidad, su falta de aceptación de los compromisos, mis cuestionamientos políticos y sociales, nuestra falta de coherencia entre lo que se quiere y lo que se hace. Éramos amigas... inseparables.
Mi conjuntivitis me mataba, Romina ahora estaba eufórica; me zamarreó en el suelo cuando me atacaron las convulsiones. Cuando me agarró ella estaba hirviendo en fiebre y sacaba la lengua por la falta de agua. No hablaba, solo reía.
Me levante a darle un vaso con agua, mis reflejos eran lentos, inciertos, Tenia torpeza al hablar e incoordinación; me caí muchas veces. Ya recuperada, fui al baño y me encontré con alguien en el espejo. Mi corazón casi sale de mi pecho al descubrir que era yo... no me reconocí...
Mis labios rojos resaltaban, secos y húmedos a la vez. Mi pelo estaba mas largo de lo normal, todo despeinado con restos de ayuya pegados, desde hace días. Mis ojos estaban rojos, me dolían todavía, mis pupilas estaban dilatadas y las ojeras estaban remarcadas como nunca antes. Era la conducción a mi mundo distinto. Todavía estaba viajando a la exaltación del cosmos, era uno con el cosmos.
Cuando volví con mi compañera, ya casi no podía emitir palabra. Se trago la jarra de agua, que después vomito incesantemente sobre la alfombra, el olor podrido me hizo dar asco, y me provoco arcadas que no pude saciar, puesto que no había nada en mi estomago que pudiera devolver.
Decidimos salir a la calle, lo necesitábamos.
El aire me hizo volver a mi cuerpo del todo, una carga se fue de mi mente. Una calma se enrolló en mi cabeza y me llenó de paz reconfortante. Romina hablaba en voz baja, señal de que se recuperaba de a poco. Su oído sangraba. Nos detuvimos a limpiarlo. El olor a sangre inundó mi nariz, a pesar de la ventisca de la tarde de otoño.
Romina se llenó de repulsión al percibir el pelo más largo, sucio y desaliñado. Despertó del todo y se dejó caer en mis brazos frágiles aguijados. El dolor me atacó en mi antebrazo izquierdo, una aguja seguía ahí, tan hundida, podía sentir como me picaba el hueso con rudeza, sin perdón, sin clemencia. Sufre!, sufre!
Mi amiga lloraba a gritos ahora, sus quejas nunca se me van a borrar de la mente. Sus llantos de princesa van a quedar por siempre grabados en mi alma... Era toda mi culpa. Tenía que cuidarla, no destruirla. Ella era mi responsabilidad, pero yo la había arrastrado con migo a descubrir este inmundo estilo de vida. La llevé al mundo del libertinaje, sucio y repugnante. Tuve un gran sentimiento que me hizo saltar lágrimas... ¿Y si se moría?...
Era mi falta, yo le había fallado. Yo, ya había decepcionado a todo el mundo, y no me importaba, pero todavía me pesa haberle fallado a ella... Tenía que sacarla de ahí, yo quería salir y como fuera la iba a llevar conmigo, aunque fuera lo último que hiciera. Ella tenía que estar bien; no tenía que estar sufriendo media tarde en mi compañía. Aunque yo si deseé estar acompañándola. Porque ella me acompañaba a mí.
"Tengo hambre" dijo entre sollozos, era buena señal.
Alucinando, con alegría o depresión, cambios de ánimo, modificamos nuestra personalidad. Exaltación de los sonidos... ya no éramos las mismas niñitas de antes. Habíamos cambiado muchísimo. Se exaltan los sonidos, se ven colores, se oyen olores. Se siente así mismo que se desprende de su cuerpo y se contempla, sin noción del tiempo... sin noción de nada: es el viaje.
En él se vive la exaltación del cosmos, del universo, es único, una revolución que pasa por la cabeza, que no se soporta, y uno quiere vivirlo una vez... y otra, y otra, y ya no se puede parar. No se puede hacer nada más. Con efectos inmediatos o que tardan días.
Comportamiento indigno, sensaciones placenteras, gran percepción., euforia. Pensamientos suicidas. Pensamientos homicidas.
Más de una vez contemple el semblante demente de mi colega... que pensaba en asesinarme; solo una vez lo intentó. En cambio yo, había tenido la intención muchas veces. Por mis perturbaciones paranoicas, me sentía perseguida...
Ojos enrojecidos, sequedad en la nariz, insomnio. Psicosis. Me cansaba de todo eso. Pero la tentación nos inducía a caer nuevamente en el juego.
Hiperactividad, inquietud, temblores, humor cambiante, angustias, fobias, escalofríos, ansiedad, atolondramiento, desmayos, inconciencia... basta...
Después de comer, volvimos a ese aguantadero. Lo último que recuerdo fue a Romina, preparando su última razón de ser, pude vivirlo en cámara lenta... El reflejo del sol en la aguja radiante, me quemo los ojos. Las paredes tristes se morían, apagándose en lo que fue mi último pensamiento: después de tomar mi último Oxy-C contenido en el pan de ayuya.

Marzo 2004

En el pecho de alguien

2008-05-14T09:08:00.003-03:00

“Caí inerte al suelo…
Una cara familiar vino a socorrerme… era yo”

Alguien me dijo una vez: “Mostrá lo que llevás ahí” señalando mi corazón. Y yo no quise, por que no me gustaba mostrar lo que mi corazón llevaba a la gente desconocida. Examiné ese rostro, era un anciano. Yo era una niña bastante tonta, caprichosa, acostumbrada a los lujos. Pero me di cuenta de que este no era un anciano ordinario. Y eso que yo veía a muchos jóvenes de la tercera edad, pero ninguno como él. Su mirada me decía que había sufrido mucho y necesitaba la calidez de un corazón joven y vivaz, como el mío.
En la plaza había muchos niños como yo. Nunca supe porqué únicamente me lo pidió a mí. “Tenés un corazón brillante… compartí esa luz conmigo… a mi ya no me queda, vos tenés mucha”.
Yo nunca compartí nada con nadie, pero este viejo pidió el brillo como un mendigo una moneda. Decidí mostrar mi corazón con todo su brillo, no ocultaría nada. Y así fue, el resplandeciente brillo se mostró solo. Puro. El anciano acercó su mano y fue rejuveneciendo, como por arte de magia. El brillo de mi corazón de niña disminuyó notablemente. No me alegré, ni me entristecí, me hice inmune al dolor, al amor, a las emociones. Habían ultrajado el brillo de mi corazón, ya nada cobraba importancia.
Sólo ahí me di cuenta de que me habían timado. El viejo me había engañado. Dijo que tomaría un poco de brillo y casi se lo llevó todo.
Se llevó la sensibilidad y me dejó toda la tristeza; se llevó sólo un poco de amor y no se llevó nada del rencor. Me dejó la avaricia, se llevó casi toda mi sabiduría sin madurar; y mi admiración, me dejó toda la envidia; no se llevó ni mi astucia ni mi inteligencia, pero se dejó para él toda la cordura y la alegría. Por suerte me dejó el buen espíritu y la esperanza, pero no se llevó la angustia y me dejó un poquito de ingenuidad. Se llevó un poco de egoísmo…
Y así crecí, fría, frígida, seria, yo quería ser como el resto. Y me moría por poder soltar una carcajada. Pero nunca pude, mis ojos negros parecían muertos, los chicos nunca me invitaban a salir, los odié por eso. Las chicas querían ayudarme, pero a mi me daban envidia y nunca dejé que se acercaran.
Ya, hacia mi adolescencia, me cansé de esperar a ese maldito viejo egoísta, todos lo santos días en esa condenada plaza.
Otros viejos timadores intentaron arrebatar el brillo de los niños inocentes. Pero estuve ahí para impedirlo. A veces me vi tentada a que un niño me diera algo de su brillo. Pero nunca lo hice, no quería hacerle a nadie, lo que tan injustamente me habían hecho a mí. No era justo, los niños no tenían la culpa.
Moría un poco todos los días, mi único consuelo era mi esperanza que tuve que canalizarla a través de la música; esa inquietud mediante la poesía; el desconcierto y la desilusión se tradujeron en lágrimas inexpresivas.
Se decía de mí que era una persona talentosa, introvertida, pero incapaz de dar algo por alguien, que sólo el egoísmo reinaba en mi corazón carente de brillo. Que yo había nacido así, y jamás tenía arreglo. Ellos no sabían… los odiaba… porque jamás podrían llegar a entender el engaño y lo que siente una niña que lo tiene todo a que se lo quiten, se lo arrebaten de un momento a otro. Aunque mi angustia era basta para que dure hasta mi muerte y yo tendría amargura de sobra, era algo que no pensaba compartir con nadie, quizás me lo quitaban también.
Sufría… mucho, pero era eso, antes de no sentir emoción alguna.
Decidí que sería la última vez que iba a mortificarme en la plaza… la última vez.
Y con nada de esperanza, crucé la calle y enfilé en dirección al mismo banco de todos los días; me gustaría haber visto mi cara de sorpresa cuando divisé al viejo. Estaba ahí… más viejo que nunca, en su ridículo traje a cuadros, apoyando el peso de su cuerpo en su estúpido bastón.
Mi sentimiento creció, me sentí más fuerte. Era mío… no me atreví a quitarle los ojos de encima, él era mío.
Una seguridad hizo que mis movimientos sean definidos, mis ideas claras y fijar un solo objetivo: eliminarlo.
Ese viejo no causaría más daño, ya lo había decidido. Jugué a ser Dios, porque en cierto modo yo le proporcioné más vida, para que siga fastidiando en este mundo. Su vida me pertenecía y yo podía hacer con ella lo que quisiera. No se escaparía. Ya lo tenía.
Salté del banco de cemento verde guerra, desenfundé mi arma que estaba preparada desde el día en que dispuse buscar lo que me había sido arrebatado. Al mismo tiempo sus ojos decrépitos se encontraron con los míos, que revalsaban de ira… esos ojos viejos, tristes, cansados que casi me decían, me rogaban, adivinaban que no tendría escapatoria.
Todo estaba lento, estiré mi brazo derecho con fuerza, el viejo levantó sus cejas y salió la navaja brillante, amenazante y hambrienta de estrenarse en el pecho de alguien.

…Yo era una niña tonta, caprichosa: “Mostrá lo que tenés ahí”. Me di cuenta de que no era un anciano ordinario. Decidí entonces, compartir el brillo de mi corazón con este viejo. El brillo se mostró solo. Puro. El anciano me decía: “Tenés un corazón brillante… compartí esa luz conmigo… a mi ya no me queda, vos tenés mucha”.
El brillo se mostró solo, no pensé que mi corazón tenía tanta luz…
El viejo se hizo a un lado, con la mirada incrédula, asustada.
Y vi, que una navaja venía justo hacia mí, amenazadora y hambrienta de estrenarse en el pecho de alguien… nunca pensé que sería en el mío.

El bondi nuestro de cada día

2008-05-06T02:58:00.003-03:00

15 de Mayo de 2008, la gente estaba haciendo fila afuera de la empresa. A las 18 hs. (hora en que, oh casualidad!!! se deja de atender al público) los aspersores se activaron y mojaron a algunas personas que esperaba para comprar los boletos escolares y universitarios.

Tu reloj da las 10 y 10 de la noche y estás en la garita de la universidad. Es viernes, después de las clases teóricas de alguna interesante materia, apenas te quedan ganas de bajar las escaleras y si te queda alguna moneda, tomarte algún refresco. Nadie habla, todos están cansados, otros muy pasados de sueño por el trajín de la semana llena de trabajos prácticos; y el frío se hace intolerable. El mar de km4 no te provoca absolutamente nada y el hambre empieza a pinchar tu estómago flaco como el mismo tenedor del diablo. Todos esperan a que se produzca aquel mágico acontecimiento…
Y si, se produce el milagreo que ilumina las caritas de tus compañeros, se enciende una llamita de esperanza en tus ojitos… alguien grita: “¡Ahí viene el colectivo!”. Y acto seguido la pacífica garita formada por prudentes estudiantes se transforma en un clásico Huracán y Newbery. Y también llega el momento en la vida de cada universitario en el que se debe tomar una decisión.
La primera: Si viene la línea 5, te la tomás si o si, no te importa ir como sardina enlatada y tampoco te interesa dar prioridad a tus compañeros que deben ir parados hasta las 1.008, vos te sentás y esperás que el colectivero arranque de una vez.
La segunda: Si viene la 7 o la 8, y esperás la 5… te quedás porque tenés la suerte de que te deje cerca de tu casa; pero si vivís en el San Cayetano, San Martín, o Quirno Costa… tenés que tomarte sí o sí dos bondis. Por que lamentablemente por más planilla que firmes con nombre, apellido, DNI, que haya circulado por tu curso, pidiendo otra línea interurbana a la Zona Sur, no está en los planes de nuestra empresa de transportes públicos incorporar ninguna línea de similares características.
Si el colectivo que viene no es el que esperabas, serás arrastrado por la gran avalancha humana. Y si por el contrario, cualquier colectivo te viene bien, no vas a dudar en empujar a la mujer embarazada y a la abuelita con el bastón para tratar de conseguir un asiento en el extenso viaje que se viene. Porque tenés frío sueño y hambre; y sabés que el próximo bondi viene en 20 minutos más.
Esto sin contar cuando al colectivero se le ocurre pedir credenciales… ¡Ahí! Teniendo hasta 55 personas que quieren subir y estando justo frente a la universidad.
Ni quiero contar lo que ocurre con la gente de Zona Norte que lo pasa muchísimo peor ¿Vamos más lejos? Si comprás más bonos de lo que dice tu credencial, la empresa te lo descuenta del mes próximo y después tenés que andar con la plata justa y preguntándole a tus compañeros si tienen algún bono para vender. Ni hablar a principio de año cuando la gente se agolpa por horas en la Terminal de las 1.008, en medio de ingresantes confundidos, madres enojadas, un traqueteo de papeles, horarios intrincados, y un sol que no se aguanta.
Y se supone que es un servicio. No, es un monopolio, todos lo sufrimos cuando algún sábado sube un inspector con cara de ñoqui y exige poco amistosamente a los estudiantes mostrar la credencial con la foto correspondiente. Y si uno no la tiene, te obliga a pagar el pasaje, y si no tenés plata, te obliga a bajar del colectivo. Y no le importa si sos un chico de 12 o 15 años que venís de gimnasia o fuiste al taller; y tampoco le importa si tenés que rendir un parcial. Y te matás mostrándole fotocopias, cuadernos y libros para demostrarle que no mentís. Le da lo mismo... te baja igual.
Y así como a él no le importa, a vos tampoco te importa que la señora salga del supermercado cargando bolsas, por ahí con algunos de sus hijos. No tenés ganas de darle el asiento. Vos estás cansado. Transpirado y asfixiado en verano o friolento con la ventanita que no cierra en invierno, solo querés llegar a tu parada para bajarte y alejarte de todo eso.

NORMA & JUDITH. Una relación como cualquiera

2008-04-26T20:11:00.000-03:00

OJO! Al igual que el libro de Ulises de James Joyce. Esta obra presenta una gran dificultad para su lectura y entendimiento. Su contenido puede ofender y dañar todo tipo de sentimiento moral y religioso de cualquier signo. Requiere, de quien se atreva a leerla, una gran cultura y un grado elevado de libertad intelectual para poder entender el lenguaje técnico y psicológico con que está escrito, y las referencias a personajes y lugares que se hacen. Si no entiende el contenido, el humor y la profundidad de este mensaje, pídale a alguien inteligente que se lo explique... si es que conoce a alguno.

El autor

ACTO 1
En una pegajosa pensión de San Telmo y en un cuartito al final de un interminable pasillo, siendo las dos y media de la tarde de un día caluroso y soleado, se encuentran en un colchón, tiradas en el piso, durmiendo y sudando, Norma y Judith.
Un olor acre de genitales sin lavar, cigarrillos y patchuli, no puede escaparse del lugar por hallarse todo cerrado exageradamente.
Participa de ese hedor un gato que, con absoluta soltura, displicencia y libertad, hace sus necesidades en donde le da gusto y ganas. El gato se llama Sandro, no habiéndose encontrado ninguna relación ni parecido con el deteriorado ídolo, cantor de viejas.
Cualquiera se daría cuenta de que las sábanas arrugadas que las cubren, añoran un lavado que les quite el recuerdo de muchos revolcones y fluidos ya impregnados, que decoran la tela con amarillentas manchas ... algunas de ellas, con divertidas formas.
Se mezclan, tiradas en el piso, indignas bombachas, percudidas de tanto maltrato, medias que nadie se atrevería a tocar, botellitas de cerveza y un millón y medio de puchos que terminaron su existencia en una escupidera no completamente vacía. Mezcladas con esas pertenencias, también en el piso, se distinguen algunas hortalizas, como zanahorias y berenjenas, que evidentemente no participaron en la cocción de ningún puchero, y dos o tres objetos de látex similares a los órganos genitales de un hombre... pero mucho más grandes.
Norma, de oscura piel, cuerpo diminuto, pelo negro y muy largo, que asemeja más a una peluca que a algo natural, debido a la dureza y grosor de los capilares, parece desaparecer en los brazos regordetes de Judith, que la abrazan posesivamente. Parecen, en realidad, una madre y una hija, dada la diferencia de edad y el contraste de kilos entre ellas, Norma, casi sin pechos... sólo sobresale una lenteja de cada lado. Judith, en cambio, acumula su sobrepeso en las caderas y glúteos sin ninguna gracia; su encorvada espaldita pareciera no tener fuerza para sostener las dos bolsas de carne que le cuelgan en forma de pechos.
El pelo amarillo con reflejos rojizos de Judith, por el hecho de estar extremadamente corto, haría dudar al más sagaz de los observadores si se debe a un capricho o a una enfermedad.
En la espalda, mejor dicho, debajo de la cintura, justo donde empieza la canaleta anal, ambas tienen un tatuaje. Norma luce una especie de ángel, más parecido a una lechuza cascoteada que a un personaje del cielo, seguramente, obra de un mediocre hippie sin escrúpulos y de mal gusto, que, por una milanesa, graba su arte en cualquier superficie humana que lo solicite.
En cambio, Judith, en la misma ubicación, luce una especie de estampita, reproducción de la imagen de San Cayetano, con una leyenda de críptica lectura: "que Dios me permita usarlo para ganarme el pan de cada día...” todo raro; muy raro, sobre todo por el origen religioso de la tatuada.
Tiene, además, otro tatuaje con el escudito de Boca Juniors, ubicado entre el ombligo y la parte superior de la "cotorra", que se percibe nítidamente por estar ésta debidamente afeitada con ese fin u otro; no se sabe.
Las bocas, por su hinchazón y sequedad, son la prueba de que no fueron usadas para sus funciones específicas en las últimas horas.
Mientras duermen, Norma comienza a moverse compulsivamente gimiendo, suspirando y jadeando rítmicamente.
Judith, alarmada, se despierta liberando a Norma de su abrazo y le pregunta:
-¿Qué te pasa, loca?, acá ya no se puede dormir.
Norma sale de su ensoñación y, con los ojos llorosos, exclama dramáticamente...
-Por Dios... ¡qué espanto!
-¿Qué pasa loca?, ¿ya no se puede dormir aquí?
-No; lo que pasa es que tuve una pesadilla horrible, algo insoportable, debo estar volviéndome loca.
-Dale, dormí un ratito más, que después te atiendo de nuevo.
-Creo que me está dando un ataque de asma, no puedo respirar, de solo acordarme, me ahogo... ¡fue horrible!
-Dale, bichi, fue solo un mal sueño.
-No, no se lo deseo a nadie, creo que las imágenes no me las podré borrar más de la cabeza.
-Pará, loca, ¿tan horrible fue? Qué soñaste?

INTERMEZZO

La imprevisibilidad y el destino dieron inicio a una bola de nieve que, barranca abajo, se agigantaría agresivamente para finalmente sepultarlas, víctimas de sus propias emociones y bajos instintos.
Ninguna de las dos tomó la comunión, eso influyó. Nacía el drama más griego que porteño.
Inexorablemente, el mecanismo de "causa y efecto" estaba en marcha, no existiendo posibilidad alguna de detenerlo.

ACTO 2
LA CATARSIS

-Soñé que me casaba y me iba de luna de miel.
-¿Con quién te casabas, conmigo?
-No, no; con un hombre!
-¡Qué asco! Así me traicionás, perra; yo sabía que no eras peronista!
-¿Qué tiene que ver el Peronismo con la pesadilla?
-¡Es un sentimiento!
-¡Ah!
Norma, por supuesto, no entendió el sentido ni la intención de la frase, por ser mujer, no tenía la capacidad de interpretar el pensamiento subjetivo.
-¿Y con quién te casabas?
-Era un negro piquetero, igual a un barbudo que aparece en la televisión... me llevaba a Mar de! Plata, a la casilla de un cartonero amigo de él, que lo había invitado para que pasáramos ahí la luna de miel... ¡qué horror!: me obligó a acostarme con él y me hacía de todo.
-¿Lo mismo que te hago yo?
-No, distinto. Vos no tenés pito.
Fue ahí que Judith le pegó la primera patada en el bajo vientre, calculando que la cistitis crónica de Norma potenciaría el efecto y la obligaría a darle más detalles de esa infidelidad.
-Decime, basura, ¿por eso gritabas y gemías de dolor en el sueño?
-No... No... era porque después se sumó el cartonero.
-Por eso gritabas, ¿no? ... porque me extrañabas... decime, por eso ¿no?
Ahora fue con el puño que le pegó nuevamente en la vejiga, exigiendo una respuesta que la tranquilizara.
-No, por algo mucho peor... ¡me gustaba!
Esa verdad, escapada sin pensarlo de la boca de Norma, descontroló a Judith.
Herida en su narcisismo, se abalanzó sobre el diminuto cuerpecito de Norma para matarla con una de las berenjenas que se encontraban en el suelo.
Quiso el destino que dicha arma estuviera casi deshecha por su uso nocturno y que no causara así ningún daño, cuando la voluminosa sexópata quiso introducírsela en la oreja.
Recurrió entonces a lo primero que encontró a mano: un órgano artificial masculino de color negro y con pilas, cosa que lo hacía más contundente, olvidándose que, horas atrás, esa arma mortal fue su inseparable compañera del vicio y el amor.
Sandro, el gato, se divertía con la discusión, mientras olía una prenda íntima tirada en el piso, que le recordaba el aroma a sardina que tanto le gustaba.
Judith gritaba mientras le quería introducir el arma por la nariz, para ahogarla definitivamente... "eso me pasa por meterme con una goy... ¡soy una estúpida, yo no aprendo más!".
Seguramente por los nervios o por la buseca que había comido la noche anterior, Judith se descompuso, trató de llegar al baño, pero fue tarde; resbalando sobre su involuntaria gelatina, cayó de espalda con brutal estruendo.
Aprovechando esa oportunidad, Norma huyó... corrió tan ligero que los gritos de la accidentada ("te mato, yo te busco y te mato... perra degenerada, te reviento!") pronto no se escucharon más.
Norma, desesperada, salió a la calle, con una berenjena deshecha pegada en la oreja y sin bañarse. La historia volvía a repetirse, algún problema relacionado con su inconsciente le saboteaba cualquier intento de pareja estable. Nadie podría reprocharle su voluntad de intentarlo, así fracasó con: Vanesa, Roxana, Jenifer, Karina, Denis, Mariela, Nancy, Jazmín, Alejandra, Patricia, Andrea, Cyntia, Juliet, Alison, Valeria, Magalí, Brigit, Mimí, Sharon, Katerin, Silvina, Melisa, Gabi, Romina, Marite y, finalmente, la que creyó el amor de su vida, Judith.
Ante los ojos, más hinchados por los golpes con la berenjena que por las lágrimas, una iglesia de tenebroso y oscuro aspecto le mostró su puerta.
Norma presintió en esta aparición una revelación de la Virgen de ltatí, no por ser ella devota, sino porque una amiga de ella, mucama de un hotel alojamiento, sí lo era. Se acordó también que en una bailanta del río de Quilmes, una monja de Berazategui, con mucho fenet encima le confesó que se dedicaba a robar chicos para vendérselos a los alemanes. Mientras la religiosa intentaba meterle la mano debajo de la bombacha, le dijo tratando de seducida: "mirá, a mí me gusta la guita, el ritmo tropical y los pibes; total está todo bien, me vaya confesar, me rezo un par de padrenuestros y listo: ¡pura de nuevo! Eso es lo bueno de tener fe".
Empujada por ese recuerdo, entró en la iglesia y se zambulló en el primer confesionario que encontró buscando el milagro del exorcismo a tal endiablado sufrimiento.
-Hola, hola, ¿hay alguien allí?
-Sí, ¿qué pasa?
Un olor fuerte a "patchuli" y papas fritas salía por el enrejado de la casilla. La misteriosa voz era atiplada, las vocales no eran correctamente pronunciadas, por algún defecto en el paladar, malformación de los que chuparon "chupete" hasta los cinco años, o por estar hablando con algún objeto en la boca.
-¿Padre o madre?
Preguntó Norma, confundida por el tono de la extraña voz. -Padre, ¿o querés que te muestre?
-No, está bien... tengo que hablar con alguien, estoy tan desolada que no se qué hacer.
La confesión de Norma y su contenido no pueden ser algo desconocido para quien dispone de un poco de imaginación y el coraje intelectual de haber leído hasta aquí despojándose de prejuicios y falsa moral, que generalmente tiñen de oscurantismo la obra de un genio menor, por miedo al comunismo, la devaluación y el infierno.
Un pequeño monaguillo, muy blanco, de pelo enrulado y volátil, con una vestimenta más parecida a una falda channel que a una sotanita, ingresó por la parte trasera en el pequeño cubículo interrumpiendo la purificación de Norma.
Era muy bello; al rubiecito solo le faltaban alas para confundirse con el ángel Gabriel.
La voz atiplada expresó contenta: “hola Fabi, ya estoy contigo... ay micifuz!, no seas ansioso, te dije que esperaras un momento".
La misma voz agregó, dirigiéndose a Norma:
-Decime la verdad, toda esa pelea ¿no habrá sido por plata?
-No, padre, las dos trabajábamos y ganábamos muy bien.
-¿Dónde trabajan?
-En "Martín Fierro", un cabaret de la calle Reconquista; cobrábamos veinticinco pesos por una completa y doce por un bucal.
-Pero eso, ¿no es muy poco?
-No padre, hacemos quince o veinte clientes por noche, cada una.
-Ah ¡bueno! Me quedo más tranquilo; lo otro no es tan grave.
Bueno querida, yo tengo otro tipo de confesión que atender, así que rezate un avemaría y ya está.
-Ay, padre, no lo sé, nunca lo pude aprender de memoria... es muy difícil.
-Bueno, no importa, pensá en algo lindo y listo, ¡chau!
- ¿Ya está, con eso voy al cielo?
-No, con eso solo, no. Antes de irte, tenés que dejar algo en la alcancía de la puerta.
-Cinco pesos ¿está bien?
-No querida, es muy poquito, con eso no alcanza para ir al cielo.
-Y, ¿si dejo seis con cincuenta?
-Bueno, está bien.
-Hay padre, qué bondadoso es usted... me gustaría saber su nombre, para contarle a mis clientes... ¿Puede ser?
-Sí, querida... Grassi... Padre Grassi.
El silencio volvió a llenar todo el lugar.
Norma se retiró más tranquila; en la alcancía dejó unas monedas uruguayas de escaso valor ganadas con su boca, que le diera un anciano jubilado de Carmelo.
Quería cumplir con el mandato del monje. Trató de pensar en algo lindo, pero no pudo. Por más que buscó en su memoria, no encontró más que barro y el deseo de muchas muñecas que no tuvo... "no importa", dijo, me compro una revista Pronto, que es barata y veo algo lindo para pensar.
Miró hacia arriba un cielo azul se convirtió en noche. Sonrió agradecida mirando una estrella que le guiñaba el ojo. Aliviada, recordó las palabras de Grassi: “El Señor, en su misericordia, vela por todos nosotros, no pierdas la fe”.
En ese momento, Dios a infinitos millones de años luz de distancia, se ocupaba de algunos desórdenes "cuánticos" del universo.
Alguien que pasaba por ahí le comentó o le hizo referencia a un problema o algo así que pasaba en el planeta Tierra...
-¿Qué? ¿De que Tierra me hablás? ¡Qué se yo!, querido... no puedo estar en todas partes al mismo tiempo.
Esa fue la única respuesta; luego, con los pelos al viento, desapareció envuelto un rayo de luz de increíble velocidad.

EPÍLOGO

Por u mágico efecto de sincronicidad y simultaneidad que solo se intuye desde la metafísica y la filosofía, también en ese mismo momento el Dalai Lama terminaba en Nueva York una conferencia sobre: “PORQUE ES IMPORTANTE VIVIR, AUNQUE QUERAMOS MATARNOS”.
Los participantes se retiraban iluminados con más respuestas que preguntas.
Solo, en su hotel, el tibetano veía televisión haciendo zapping compulsivamente entre el Play Boy y los Simpson.
Preocupado, meditaba, “creo que el ‘american way of life’ me está influenciando demasiado”.
Apagó el aparato, la pequeña lucecita del velador no podía competir con las refulgentes luces de Manhattan que se veían imperiales desde la ventana.
Un sahumerio con fragancia a zanahoria finalmente se extinguió convirtiéndose en cenizas.
Después de un breve silencio, el Lama se levantó y fue a orinar al baño... Mientras se sacudía el pequeño y amarillento apéndice, dos gotas transparentes e inodoras se estrellaban en la tabla del inodoro. Sin prestarle atención a tal alarma fisiológica, respiró hondo, suspiró y dijo: "Ma si, me vaya comer un Big Mac con pepinos, un par de birras... y que se vaya todo... al CARAJO!
Aunque, en realidad, es también un principio de infinitos círculos que se abren y que, tarde o temprano, se cierran... como este relato.

Extraído de Anuario 2005 de revista Satiricón Libro de Oro, la nueva generación. Sección Satiricón Literario (Página 92) y escrito por Oskar Blotta.

Esa es ella... y ésta soy yo

2008-04-17T11:25:00.004-03:00

La vida real y nosotros tenemos algo de monótono, pero también tenemos mucho que ocultar. Hay verdades que a veces se van a la tumba con nosotros y no queremos que ni nuestros amigos ni enemigos descubran. Éste es mi caso, pero lo es de la gran mayoría de todos y sobre todo las mujeres... tenemos esa complicidad que nos hace especiales y nos diferencia del resto. Siempre, detrás de las apariencias, hay una gran triste y horrorosa verdad. Esa verdad a veces se habla a nuestras espaldas. Y a veces las tenemos tan presentes que hacemos alarde de eso. He aquí muchos ejemplos: pongo en claro que la persona que se describe no es otra más que yo. La que no se sienta identificada con al menos un ítem, que tire la primera piedra...

Todo el mundo piensa que...

No se preocupa de su físico, come sin restricciones

Y la triste verdad es que…

Se resignó, nunca va a bajar los 8 kilos que tiene de más

Todo el mundo piensa que...

Odia las novelas rosas, la cursilería y el romanticismo, ella ocupa su tiempo en otras cosas

Y la triste verdad es que…

No las odia, las ama y las evita. Cada vez que se engancha con novela, serie o cuento rosa, sufre una casi interacción mediática

Todo el mundo piensa que...

Era una de las mejores en el secundario

Y la triste verdad es que…

No tenía amigos por considerarse mejor que los demás

Todo el mundo piensa que...

Se dedica de lleno a su carrera

Y la triste verdad es que…

La idea de empezar a trabajar no se le cruzó por la mente

Todo el mundo piensa que...

A veces se cuelga un poco

Y la triste verdad es que…

Una vez se depiló una sola ceja y salió a la calle como si nada

Todo el mundo piensa que...

Aunque le den buenos motivos a la hora de reírse, se limita a esbozar una leve sonrisa

Y la triste verdad es que…

Si la haces reír mucho, podría sacarte el ojo con su diente chueco

Todo el mundo piensa que...

Nunca se perdió un recital de Comodoro

Y la triste verdad es que…

Mentía diciéndole al de la entrada que era hermana o hija del dueño, y encima funcionaba

Todo el mundo piensa que...

No le gusta comer sola.

Y la triste verdad es que…

No sabe cocinar. Sobrevive como puede si se queda sola más de un día.

Todo el mundo piensa que...

Los vecinos del barrio le tienen aprecio

Y la triste verdad es que…

Los pibes del barrio la tienen como una cheta

Todo el mundo piensa que...

Tiene pocos amigos

Y la triste verdad es que…

No tiene amigos. Por eso puso un blog. Está re al pedo

Todo el mundo piensa que...

Se hace un tratamiento para las puntas del cabello una vez por semana

Y la triste verdad es que…

Gracias a años de alisarse el pelo con la plancha… de la ropa

Todo el mundo piensa que...

Cuando está triste suele lavar los platos y ordenar su habitación

Y la triste verdad es que…

Hace eso para alejarse de los chocolates

Todo el mundo piensa que...

Evita usar los anteojos por mucho tiempo, le hacen marcas en el entrecejo

Y la triste verdad es que…

Con los anteojos parece el padre con peluca

Todo el mundo piensa que...

Se cuida al extremo el cutis y se lo maquilla cuidadosamente

Y la triste verdad es que…

No es de sorprender… ustedes no vieron como tenía la cara a los 15

Todo el mundo piensa que...

Tiene la virtud de reírse de sí misma

Y la triste verdad es que…

Después se queda pensando y no pega un ojo en toda la noche

Todo el mundo piensa que...

No le gusta comprarse ropa

Y la triste verdad es que…

No hay ropa linda de su talle en las boutiques, y si la hubiera nunca pagaría por ella

Todo el mundo piensa que...

Sueña con independizarse

Y la triste verdad es que…

Nadie la toma en serio

Todo el mundo piensa que...

Trata de reírse de las cosas malas que le pasan

Y la triste verdad es que…

Los resultados son estas tablitas de mierda

Todo el mundo piensa que...

Es desconfiada

Y la triste verdad es que…

La tomaron por pelotuda demasiadas veces, ya tenía que aprender

Todo el mundo piensa que...

Saluda a todos sin reparos

Y la triste verdad es que…

Se pone re mal si no la saludás

Todo el mundo piensa que...

Es solitaria por naturaleza

Y la triste verdad es que…

Se automargina

Todo el mundo piensa que...

Tiene un espíritu crítico

Y la triste verdad es que…

Es una resentida social

Todo el mundo piensa que...

Tiene un instinto maternal

Y la triste verdad es que…

Se tuvo que hacer cargo de los hermanos, para que los padres salgan a trabajar

Todo el mundo piensa que...

Es partidaria de la no violencia

Y la triste verdad es que…

Cuando la apuran se arruga como la mejor

Todo el mundo piensa que...

Le gustan las bandas que se juegan a denunciar en sus letras

Y la triste verdad es que…

Eso pasa cuando tus padres te taladraron la cabeza con Bob Dylan

Todo el mundo piensa que...

No le intimida hablar en público

Y la triste verdad es que…

Cuando alguien la pone nerviosa, ella se lo imagina sentado en el inodoro

Todo el mundo piensa que...

Le gusta probar comida exótica

Y la triste verdad es que…

Manzana + salame

Papa fritas + dulce de leche

Mate + sal

Albóndigas + anchoas vencidas

Etcétera. Ella probó todo eso... junto

Todo el mundo piensa que...

Le gusta mucho leer por la noche

Y la triste verdad es que…

Tiene problemas de insomnio

El Gran Show

2008-04-13T04:38:00.001-03:00

San Telmo 19:00 hs.

Hay aproximadamente 20 personas en la fila. Como es de costumbre (muy mala) empiezo a observar a la gente. Veo a varios extranjeros y otros pocos sapos autodenominados no pertenecientes a ese pozo. De la nada personas de variada procedencia empezaron a agolparse a nuestras espaldas. Y empiezo a establecer puntos de unión con las personas de la fila. Sólo encuentro uno: el gran show que compartiremos hasta las 22:30.
De repente me encontré alienada de tiempos y espacios reales y pensando… con tanto blog quejándose de lo costoso de la entrada y con tantos fans que seguro prefirieron quedarse con sus $200… ¿Quién pudo venir? Eso de que asistíamos a un recital elitista era en serio. No me alarmó, no conocía a nadie. En mi ciudad suelen ir los ahora decadentes grupos de rock nacional… viendo a Pulp en DVD de alta definición… jamás en mi corta vida pensé que alguna vez podría llegar a estar en la fila para presencia un show en vivo de Jarvis Cocker. Uno nunca sabe…
Semanas atrás planeamos las vacaciones a la ciudad de La Plata; avisamos a mi madre que nos íbamos el 23 de Febrero en colectivo. Cuando el celular de Ulises suena, pensé que lógicamente era la respuesta de mi madre. Pero en lugar de ella era mi cuñado Diego que vive en La Plata:

“Cabezón viene Jarvis! El 11 y 12!”

Mi corazón se detuvo algunos segundos. Abrí los ojos y me tapé la boca con una mano. Como pude extendí la otra para pasarle el celular a Ulises y que lea por si mismo aquellas increíbles palabras escritas en su Nokia 1100.
No hacía ni una hora que habíamos sacado los pasajes para el 23, seguro que nos iban a arrancar la cabeza, y nos iban a retener los pasajes por cambiarle la fecha, íbamos a perder mucha plata, las vacaciones iban a ser una mierda… tanto trabajo al pedo…Estaba al borde del vómito nervioso… ¡Lareputamadre! … la señora detrás del mostrador ya nos miraba mal…

Pero nada de eso ocurrió.

Nos devolvieron los $496 como los pagamos.

“Dios me quiere” pensé.

Después de semejante tramoya que la entrada salga $200 me importó una mierda. Y en efecto ahí estábamos los tres. Esperando el gran show. Las picaduras de mosquito y otros insectos me estaban sacando de quicio y el señor de las remeras todavía revoloteaba entre la gente, su venta no tuvo mucho éxito. Pero la señora de los pins si. Me traje dos que me compró Uli (porque me deliré toda la plata en 2 días; si y me quejo de los que estaban ahí).
La paciencia se terminó hacía bastante tiempo y en silencio sepulcral, ocurrió lo inesperado… la fila de gente se empezó a mover. Los nervios se agudizaron. Carraspeé un poco al caminar, eso es típico de mí cuando estoy nerviosa, cuando voy a rendir un final, cuando fui a conocer a mis suegros, cuando peleo con los colectiveros y en esa fila… carraspeo todo el tiempo.
Totalmente ignorante a las sensaciones que me iban a enfrentar adentro; saqué de mi cartera las tres entradas que rezaban en flamantes letras computarizadas: “Jarvis Cocker”; procedí a hacer la humilde entrega.

Una para Diego: La agarró sin atención, solo avanzó sin titubear y entró primero (todos esos días haciendo de guía turístico gratis, cediendo lugares en los colectivos, heladerías y restaurantes, guiando y protegiendo de los linyeras, y de los chicos que entregan papelitos en la calle, pero hoy no…). Se mandó primero y nosotros lo seguimos como pollitos.

Una para Ulises: en el primer escalón un señor lo atajó:

“Una moneda pa’ la pasta base”. Se quedó sin saber que hacer, sólo lo esquivó. “¡Ah! Son todos caretitas ¿Eh? Agarró la entrada y se apuró a entrar con una amplia sonrisa triunfadora

Una para mi: me di la entrada y sentí a lo lejos de mi cuerpo el café con crema sin digerir que luchaba por expulsarse al exterior… acá vamos.

Sólo queda destacar que durante el tema “Don’t Lest Me Waste Your Time” me desmayé/descompensé tres veces: en el pogo había mucha gente excitada, muchos flashes, muchas manos levantadas… una chica con tacos me pisó y el dolor escaló por mi pierna derecha lo suficiente para quedar renga unos segundos, tenía el cuello a la miseria (producto de dormir 11 días en un maldito catre sin colchón), apenas podía mirar hacia arriba, un chico que se había entusiasmado mucho con Jarvis sacando fotos hedía un olor comparable a fritura mezclado con cebollas frescas (quizás hizo una feria de empanadas el mismo día para poder pagarse la entrada), y la presión de la gente, otro hijo de puta de atrás que me apoyó de lo lindo… la princesita se desmayó en medio del pogo (si, soy una floja de mierda).

El último tema (cover de Hendrix) pude disfrutarlo hasta la mitad. A mi lado una vieja, de esas feas, pendevieja, se hizo la copada haciéndose la del bailecito alternativo y me tiró un vaso de agua en la cara, brazo derecho, cartera y celular… la muy inadaptada se fue cuando la empecé a cagar a puteadas (obviamente de princesa solo tengo el título) si quería tomarse un trago ¿Por qué no pagó más y se fue arriba? ¿Por qué yo? El maquillaje se corrió y Jarvis se despedía… espero que no por última vez.

Y el resto ya lo saben. Y el resto ya está publicado en decenas de blogs y revistas, yo solo comparto mi experiencia personal antes y durante el show. El resto es todo mío.

Fotos de Diego Balduvino