Mi papá

Es un hombre que usa gorra con visera, siempre de colores oscuros y anteojos de marco negro, como los míos. Es dueño de una energía pocas veces vistas. Ya en sus 55 años se adivina lo que será un autentico viejo cascarrabias.

Es un hombre muy trabajador. Es albañil.

Es dueño de una silueta que se mezcla con Chile y con España. Es hijo de inmigrantes.

Es de Independiente y también de Huracán de Comodoro. A la gente culta le agrada mucho mi papá. Puede opinar de historia y literatura argentina sin ningún tipo de problema. Subyace en él una conciencia de clase: mi papá sabe bien donde está parado.

Y trabaja mucho, hasta los días domingos. Si no es una cosa es otra. Siempre está ocupado. Mi papá ha construido él solo su casa. Todavía no la termina.

Después de trabajar 12 horas, cocina para sus hijos, y ellos siempre le agradecen, después se la pasa en su casa trabajando. Hace las lozas él solo. Pega ladrillo por ladrillo sin piedad. Tiene miedo de no poder llegar. Está apurado por terminar. Mientras la gente descansa y se relaja, mi papá escucha Bob Dylan y se pone a fratachar. El cemento gris se transforma en muchos sueños… sueños multicolores que se van amoldando en las paredes, que él hace, que él fabrica, que su papá también materializó en su casa, que sueña y divierte porque le gusta, porque es lo que dejará para el futuro.

Mi papá le da parte de su vida a las paredes de su casa.

Hombre desinteresado resultó ser. Poco le importa lo que la gente piense de él. Su vida es única.

Atrás de mi casa, papá vive, sueña y crea. Él brilla para nosotros y nosotros brillamos para él.

A veces me gustaría poder haber nacido varón para acompañarlo más y no trabaje tan solo.

Pero no lo soy. Perdoname papá.